少把你当自家闺女看。叔就盼着你能找到个知冷知热的人，旁的都不打紧。”
林微言低下头，盯着碗里的酒液发怔。晚风从巷口吹来，带着槐花和青苔的气息，拂得她的碎发遮住了眼睛。她没有去拢，只是轻轻地说：“陈叔，我知道。”
沈砚舟在桌下伸过手来，在昏暗中准确地握住了她的手指。他的掌心温热而干燥，有薄薄的茧，是常年握笔和翻文件留下的。她挣了一下，没挣开，便由他握着。两人的手在桌下的阴影里交叠，像两条暗流无声地汇合。
陈叔看在眼里，笑了笑，没说什么，只招呼他们吃菜。排骨汤炖得软烂，冬瓜吸饱了汤汁，入口即化。林微言喝了两口汤，胃里暖烘烘的，那些连日来压在心头的情绪，似乎也被这顿饭泡得松软了。
饭后，陈叔收了碗，往屋里去了。院子里只剩下他们两个人。天已经全黑了，深蓝色的天幕上浮着几粒星星，疏疏淡淡，像谁随手撒下的一把碎钻。墙头的麻雀早飞走了，只有桂树的影子在地上摇来摇去。
林微言站起来，走到院墙边，仰头看天。巷子里的灯光从邻家窗户里透出来，昏黄黄地抹在青石板上。远处有收音机在放戏，咿咿呀呀的，听不清唱词，倒像是从另一个年代飘来的声音。
沈砚舟走到她身旁，把外套脱下来，披在她的肩上。外套带着他的体温和很淡的雪松香，落在她身上像一场无声的拥抱。
“冷吗？”他问。
她摇摇头，却拉了拉外套的衣襟。外套很大，下摆垂到她的膝盖上方，袖口软软地搭下来，遮住了她的手。她索性把两只手都缩进袖子里，只露出几根指头，轻轻绞着。
“沈砚舟。”她叫他的名字，目光还停在天上，“你之前说，你每年槐花开的时候都会来书脊巷。是什么时候开始的？”
“五年前。”他说，声音被晚风吹得有些散，“从你离开北京的第二年起。”
她没说话，等着他继续。
“第一年我没有来。”他顿了顿，“那时候我爸刚做完手术，我整个人都陷在那些烂事里，每天睁开眼就是打不完的电话、签不完的文件。我告诉自己不能来找你，可每到周末，脚就不听使唤。”
他苦笑了一下：“后来我想了个办法，把自己关在律所里加班。可是从律所的窗户看出去，能看见街边种的槐树。有一天我加班到凌晨，下楼抽烟，一辆洒水车从街上开过去，把落了一地的槐花都冲到了路边。我站在那里，忽然特别想给你打电话。”
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