四月的雨落在书脊巷的青石板上，溅起细密的水雾。林微言蹲在工作室的矮柜前，指尖悬停在一只樟木盒上方，迟迟没有落下。
盒子里是沈砚舟上周送来的那套《花间集》影印本——说是影印，其实是他从一位藏书家手中购得的民国石印本，纸页泛黄如秋日的银杏，边角处几有残损。他说：“你总说修复古籍的人要心静，我挑个不费神的给你练手。”
当时她没接话，只是低头看那些熟悉的词句。“画堂春”也好，“菩萨蛮”也罢，每一页都像旧时的针脚，细细密密地扎在她心上。
此刻她打开盒子，把书册一页页摊在修复台上。樟木的香气混着旧纸特有的酸味弥漫开来，让她想起大学图书馆特藏室的味道。那间屋子常年拉着厚重的窗帘，阳光从缝隙里挤进来，落在沈砚舟翻动书页的侧脸上。彼时他还是法学院的学生，陪她来查资料，却总比她先找到需要的版本。
“你该去图书馆的，那里书多。”她曾这样说。
“图书馆的书不能说话。”他把找到的《花间集》递给她，“这本不一样，上面有前人的批注，字迹跟你很像。”
她翻开一看，果然在“心事竟谁知”那句旁边，有一行极淡的铅笔字：知与不知，皆在五月雨里。
那是她本科时留下的，早已忘了。他却记得。
林微言的手指轻轻抚过那行褪色的铅笔痕。此刻工作室里只有她一个人，窗外的雨声淅淅沥沥，像是旧时光的回响。她忽然觉得，修复古籍这件事，说到底是在和时光谈判——你想让它留住什么，又想让它带走什么。
上周顾晓曼约她见面，在巷口那家叫“迟光”的咖啡馆。顾晓曼比照片上更利落，短发，素颜，说话时习惯性地用指尖转着杯子。
“林小姐，我知道你心里有疑问。”顾晓曼开门见山，“沈砚舟和顾家的合作，从头到尾都是商业行为。我爸看中他在跨境并购案上的能力，他需要顾氏的资源救他父亲。至于外界传的那些……”她耸了耸肩，“我倒是想，可沈砚舟那五年，除了工作就是往医院跑，连一顿饭都没和我单独吃过。”
林微言没说话，只是看着杯子里浮沉的茶叶。
“他父亲病危那会儿，他在医院走廊里蹲了一整夜。第二天还要飞香港谈收购。”顾晓曼的声音低下去，“我见过很多人哭，但没见过那样哭的——一点声音都没有，肩膀一抖一抖的，像棵被雷劈了还站着的树。”
那天晚上林微言回到家，翻出沈砚舟给她的那份文
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