“你到底在写什么?”郑明远终于忍不住问。
沈砚之抬起头,眼神空洞而狂热:“我在写一本书。”
“什么书?”
“我不知道。”沈砚之摇头,“我只知道,我必须写。那些字不是我选的,是它们自己来的。我只是……通道。”
郑明远看着他的样子,心中涌起一阵寒意。他想起小时候听老人讲过的一个传说:上古时期有一种文字,每一个字都有力量,写出来就能改变现实。后来这种文字被封印了,因为凡人无法承受它的力量,会被反噬而死。
“你不能再写了。”郑明远抓住沈砚之的肩膀,“你会死的!”
沈砚之笑了笑,那笑容里有种说不出的悲凉:“死算什么?郑兄,你不知道,当我写下那些字的时候,我能看到……能看到另一个世界。那里的一切都是文字构成的,山川是字,河流是字,连天空中的云都是一行行的诗文。那个世界太美了,美得让人愿意付出一切代价去看一眼。”
“那是幻觉!是那方砚台的邪力在迷惑你!”
“不。”沈砚之轻轻摇头,“那不是幻觉。那是真实的。比这个世界更真实。”
他说完这句话,忽然捂住胸口,吐出一口血。血落在砚台上,迅速被吸收,砚台的颜色变得更加深邃,像是打开了一扇通往深渊的门。
郑明远惊恐地看到,沈砚之吐出的血在地上蜿蜒流淌,竟然自动组成了两个字:
“归墟。”
这两个字一出现,屋内的温度骤降,墙壁上结出了霜花。沈砚之盯着地上的血字,眼中闪过一丝明悟。
“原来如此。”他轻声说,“原来我一直写错了方向。”
“什么意思?”
“我以为是我在写书。”沈砚之擦去嘴角的血迹,声音变得平静,“其实是书在写我。我不是作者,我是……笔墨。”
郑明远听不懂他在说什么,但他知道,如果再这样下去,沈砚之必死无疑。他一把夺过那方砚台,转身就要往外跑。
“放下!”
身后传来的声音让郑明远的脚步僵在原地。那不是沈砚之的声音,而是一种更加低沉、更加古老的声音,像是从地底深处传来,带着千万年的回响。
郑明远回头,看到了让他终生难忘的一幕。
沈砚之的身体漂浮在半空中,双眼变成了纯黑色,没有眼白,只有两团深不见底的黑暗。他的嘴唇在动,但发出的声音显然不是他自己的:
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