来：“就是一方旧砚而已。”
“不。”沈砚之的声音很低，带着一种压抑的激动，“这几天我每次研墨，都能感觉到……它在回应我。”
“谁？”
“不知道。”沈砚之拿起那块墨锭，在砚台上缓缓研磨。随着他的动作，原本平静的墨汁开始微微颤动，表面浮现出一圈圈细密的涟漪，仿佛有什么东西在水面之下游动。
郑明远瞪大了眼睛。
墨汁的颜色开始变化，从纯黑变成深紫，又从深紫变成一种奇异的青色，像是暴雨前天空的颜色。同时，一股若有若无的气息从砚台中升起，不是墨香，而是一种更古老、更幽深的气味，像是翻开一本在地下埋藏千年的古籍。
“这是……”郑明远的声音有些发抖。
沈砚之没有回答。他闭上眼睛，将手指伸入墨汁中。
就在指尖触及墨汁的一刹那，整个世界安静了。
风声停了，雪声停了，连自己的心跳声都消失了。沈砚之感觉自己坠入了一个无边无际的黑暗空间，四周什么都没有，只有无尽的虚空。
然后，他听到了声音。
不是耳朵听到的，而是直接在脑海中响起的，像是有无数人在同时低语。那些声音交织在一起，组成了一句话，一遍又一遍地重复：
“写我。写我。写我。”
沈砚之猛地睁开眼睛，发现自己的手已经不受控制地拿起了毛笔，蘸满了那青色的墨汁。他想放下笔，却发现手臂僵硬如铁，完全不听使唤。
笔尖落在纸上。
第一个字落下的时候，沈砚之感觉自己的灵魂被抽走了一半。那个字是“昔”，笔画刚写完最后一笔，纸上的墨迹就开始发光，然后整张纸燃烧起来，化作一缕青烟消散在空中。
郑明远吓得后退两步：“这……这是什么妖术！”
沈砚之没有说话。他看着自己握笔的手，那只手正在剧烈颤抖，虎口处出现了一道细细的血痕，像是被无形的刀刃割伤。
“这不是妖术。”他喃喃道，“这是……代价。”
那一夜之后，沈砚之变了。
他开始疯狂地写字。白天写，晚上写，不吃不睡地写。他用那方砚台磨出的墨汁写了无数张纸，每一张纸都在写完最后一个字的瞬间燃烧殆尽，而他手上的伤口越来越多，越来越深。
郑明远劝不住他，只能眼睁睁看着好友一天天消瘦下去，眼眶深陷，面色苍白，像是被什么东西吸干了精气。
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