“我知道。”他抬起头看她，目光很稳，“会发生什么我都认了。只要你在。”
林微言看着他。秋天的阳光从槐树叶缝里漏下来，在他脸上投下斑驳的光影。他蹲在那里，像一只收了翅膀的鹰，把所有的锐利都收起来，只露出最柔软的一面。
她站起来，把他也拉起来。
“走吧。”她说，“回去修书。今天要把那页虫洞补完。”
沈砚舟跟着她往围栏外走。走到破铁网口的时候，林微言忽然停下来，回头看了那棵槐树一眼。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“下次来的时候，带把钥匙。把那两行字重新刻深一点。”
沈砚舟看着她。然后他笑了。这一次笑得很明显，眼角的细纹都挤在了一起。他伸手拨开她头发上沾的一片草叶，动作很轻。
“好。”
回去的路上，沈砚舟开车，林微言坐在副驾驶，手里捧着那捆民国信札，翻来覆去地看。翻到那封“迁渝，勿念”的信时，她忽然开口：“沈砚舟，你说那对夫妻，后来团聚了吗？”
“不知道。”他看着前面的路，“但那个年代的人，比我们有耐心。他们能等。我们没有理由等不了。”
“我们等了五年。”
“对。”他把车拐上书脊巷的窄道，“接下来不用等了。”
车停在旧书店门口。陈叔坐在门口的藤椅上晒太阳，看见他们回来，扶了扶眼镜，什么也没问，只是指了指二楼：“你那本《花间集》的补纸到了。放在工作台上。”
林微言上楼，沈砚舟跟在后面。二楼的书房不大，工作台上摊着那本《花间集》，旁边放着一摞补纸。林微言坐下来，拿起针锥，开始修复。沈砚舟搬了把椅子坐在旁边，翻开一份案卷看。两个人各做各的事，谁也没说话。阳光从窗户斜照进来，在工作台上慢慢移动。
修到一半，林微言停下针锥，忽然说了一句：“沈砚舟。”
“嗯。”
“你那本《花间集》，修复方案里有一条——建议补纸选用同年代的竹纸。”
“对。补纸颜色接近，纹路也匹配。”
“我昨天在十里河找到一批民国竹纸。品相很好。但摊主开价太高，我没买。”
沈砚舟抬起头。“多少钱？”
“五千。”
“我给你买。”
林微言看着他。“你又不修书，你买什么。”
“我送给你。
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