沈砚舟看着她。路灯的光把他的眼睛照得很亮。他点了点头，声音有些发紧：“好。十一点。”
林微言转身往巷子里走。走了三步，停下。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“那本《花间集》，本来就是你的。你不用拿修复方案来换。”
她没有回头，走进了巷子。身后，沈砚舟站在老槐树下，低头看着自己的手。手心全是汗。他攥了攥拳头，又松开。然后他笑了。那个笑容很淡，淡到如果有人在旁边看着，会以为他只是在呼吸。
可他自己知道，这个笑，他等了五年。
第二天。
十里河旧货市场比当年的潘家园小了一半，但热闹劲儿还在。林微言穿着件米白色的棉麻外套，头发扎成低马尾，站在市场入口看手机。十一点零三分，沈砚舟还没到。
她正要发消息，身后传来一个声音：“堵车。”
她回头。沈砚舟站在两步外，今天换了件深蓝色的薄夹克，里面还是白衬衫。手里拎着两杯豆浆和一个纸袋。
“驴肉火烧。没买到。这是旁边那家肉夹馍。”
林微言看了一眼纸袋，接过来。“我不饿。”
“你早上没吃。”
“你怎么知道？”
“你每次早上只喝黑咖啡。陈叔说的。”
林微言咬了一口肉夹馍。味道还行，比当年潘家园那家差一点，但饼是热的，肉也卤得入味。她嚼着饼往里走，沈砚舟跟在旁边，和她保持半步的距离。这个距离太熟悉了。五年前他们逛旧书摊，他永远走在她右侧半步远的地方，替她挡着人流，挡着板车，挡着所有可能碰到她的东西。这个习惯他居然还留着。
旧书区在市场最里面，支着一排排简易棚子，摊主们把旧书铺在塑料布上，空气里弥漫着旧纸和灰尘混合的味道。林微言蹲下来，一本一本地翻。沈砚舟站在她旁边，不催，不说话，偶尔帮她递一下包。
“这本多少钱？”林微言拿起一本民国影印本的《诗经》。
“三百。”摊主是个老太太，头也不抬。
“两百。”
“三百不还价。”
林微言放下书，站起来要走。老太太抬头看了她一眼，又看了看旁边站着的沈砚舟，忽然笑了：“姑娘，你男朋友以前是不是来过？五年前，跟你一起，在潘家园东区第三排。你俩老逛。”
林微言的脸一下子热了。
“他那时
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