“在忙？”
林微言抬头看他。阳光从他身后照进来，把他的轮廓镀了一层金边。她忽然想起五年前在图书馆，他也是这样站在书架后面看她。那时候他穿白衬衫，手里捧着一摞法学书。现在他穿灰毛衣，手里捧着豆浆油条。
“进来吧。”她收回目光，继续整理书页，“门开着就是让人进的。”
沈砚舟跨过门槛，在玄关换了鞋。他换鞋的动作很慢，像是怕踩到什么不该踩的东西。林微言的工作室不大，二十来平，两面墙都是架子，上面放满了各种状态的古籍——有的还带着拍卖行的标签，有的已经修复好了，用蓝布函套包着，整整齐齐地码在格子里。屋子中间是一张宽大的木桌，上面铺着一层羊毛毡，毡上散落着竹起子、棕刷、镊子、毛笔、浆糊碗。墙角的樟木箱开着盖，里面是待修的书。整个工作室弥漫着一股淡淡的浆糊味和旧纸味。
沈砚舟把豆浆油条放在桌子一角，腾出一块空地。他没有坐，站在桌边看林微言干活。她正把一张补好的书页举到眼前叔，对着窗外的光检查。阳光透过纸页，照出纤维的纹理，也照出她专注的侧脸。额头有细密的汗，嘴唇微微抿着，眉头皱着。
“这张补得不好。”她说，像是自言自语，“补纸的颜色比原纸深了一度，干了之后会更明显。”
沈砚舟凑过来看了一眼。“可以染吗？”
“要重染。”她把那张纸放下，看了一眼桌上摊开的另外几张，“这几张都得重来。昨天的浆糊调稠了，染出来的颜色总是偏黄。”
“那先吃早饭。”沈砚舟把豆浆的吸管插好，递到她面前，“吃完再想。”
林微言接过豆浆，喝了一口。温的，正好入口。她又喝了一口，才放下，拿起一根油条咬下去。油条还是脆的，咬下去咔嚓一声，碎屑掉在羊毛毡上。她低头看了一眼，用手把碎屑拢到一边，然后继续吃。
沈砚舟在旁边的凳子上坐下来，也拿起一根油条。两人隔着桌子，一个坐着一个站着，各自吃着。窗外陈的书店里传来收音机的声音，是苏州评弹。弦索叮咚，唱腔软糯，唱的是《玉蜻蜓》。巷子里有人推着自行车经过，车铃响了两声。然后又是安静。
“昨晚睡得好吗？”沈砚舟问。
“还行。做了个梦。”
“什么梦？”
“梦到我在修书，修一本没有封面的书。翻开第一页，上面全是空白。我翻了一整夜，翻到最后一页，才看到一个墨点。”她低头看了一眼手里的油条，“
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