点点亮起来。
沈砚舟站在门边，看着她。阳光落在她后颈上，细小的绒毛泛着光。她伸手解开一捆书上的麻绳，动作又轻又慢，像在给一个沉睡的老人松绑。那专注的样子，和当年在图书馆里一模一样。
“这本还能救。”她拿起一本破了皮的石印本，吹了吹灰，小心放进帆布袋里。
沈砚舟也蹲下来，学她的样子，把书一本本翻看。他不专业，只看书名和品相，偶尔问一句“这本能要吗”。林微言就凑过来看一眼，说“能”或“不能”。两人的头靠得近了，能闻到她发间极淡的皂香。沈砚舟喉结动了动，没敢再靠近。
收了大半袋，林微言忽然停住。她手里拿着一本薄薄的册子，封面已经脱落，只剩一层绵纸包着。她翻开第一页，整个人像被定住了。
“怎么了？”沈砚舟问。
林微言没回答。她把书递给他。沈砚舟接过去，低头一看。那是一本手抄的小册子，扉页上写着“花间集补遗”五个字，字迹清秀。再翻一页，是一张极小的工笔画，画着两个人坐在一棵桂花树下剥栗子。笔触细腻，连桂花的花蕊都点得清清楚楚。
“这画……”沈砚舟喉咙发紧。
“是我画的。”林微言说，“大四那年，我画着玩的。后来不知怎么丢了。”
沈砚舟低头看那幅画，画里的女孩穿着青灰色长衫，男孩穿着白衬衫。和今天，和现在，和这五年的日日夜夜，几乎一模一样。
“原来在这里。”他说。
林微言看着他，忽然笑了。阳光从破窗漏进来，照得满屋灰尘都在跳舞。那些旧书在光里沉默地呼吸，像一些被时间遗忘的魂。
“沈砚舟。”她叫了他一声。
“嗯。”
“这本书，我要带回去修。”她说，“修好了，就放在书脊巷的展览角。不卖了，也不捐了。就放在那儿，让所有人都看看。”
沈砚舟合上册子，把它轻轻放进帆布袋，像放一个易碎的梦。
“好。”他说。
院子里有风吹过，吹得满墙的爬山虎沙沙响。巷口有人在喊“收旧书”。那声音拖得老长，像从很多年前的某个午后飘过来，又慢慢飘远。
两人抬着满满两袋书从东屋出来。陈叔打来电话，问收了多少。林微言笑着说：“够您店里卖半年了。还有一本，我私藏了。”
陈叔在电话那头笑骂：“你这丫头，又看中什么宝贝了？”
林微言看了眼身旁的沈砚
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