叔的书店还亮着一盏黄灯。门半掩着，里头传出电视剧的声响，是《甄嬛传》里华妃又在骂人。
陈叔坐在柜台后头，戴着老花镜，见他们进来，先是一愣，随即笑了，笑纹深得能夹住笔：“哟，这是上哪儿去了？淋湿了没有？”
“没怎么湿。”林微言说。
陈叔的目光落在她怀里的牛皮纸袋上，又看看沈砚舟，意味深长地“哦”了一声，往躺椅上一靠：“潘家园吧？一闻这纸腥味就知道。淘着什么好东西了？”
林微言把报纸拆开，将书轻轻放在柜台上。陈叔凑近了看，手指在封面上虚虚划了划，没真碰。他做了几十年旧书生意，知道这种老书娇贵得很，不能随便沾手。
“好书。”他点头，又看沈砚舟，“你买的？”
“是。”沈砚舟站在林微言身后半步，像个等着老师验收作业的学生。
陈叔呵呵笑：“会买。比你当年空着手回来强多了。”他转头对林微言说，“你是不知道，有一年你们从潘家园回来，他脸色难看了一路。我问他怎么了，他说看上一本书，没钱买。那会儿的小子，倔得要死，宁可憋着也不跟人开口。”
林微言愣住了，回头去看沈砚舟。他站在那儿，神色淡淡的，只有耳尖似乎红了一点，不知道是冻的还是别的。
“后来呢？”她问陈叔。
“后来？”陈叔摇着蒲扇，半真半假地说，“后来他到我这儿翻了一宿旧书，想找本差不多的，没找着。天亮了才走，眼睛红得跟兔子似的。”
林微言心里像被什么东西轻轻撞了一下，不疼，有点麻，又有些软。她一直以为那天的红薯和那本没买成的书，只有她一个人记着。原来不是。原来这些事，在另一个人的心里，发酵了五年，酿成了酒，辣得人说不出话。
雨还在下，外头黑得早。陈叔留他们喝姜茶，说这么冷的天，淋了雨容易感冒。林微言没推辞，在书店里的小圆桌旁坐下。沈砚舟坐她对面，长腿在窄小的空间里微微屈着，膝盖几乎要碰上她的。
姜茶很烫，她用双手捧着，小口小口地喝。暖气从墙角那台老式电暖器里散出来，把两人的脸都烘得有些发红。陈叔还在看那本《花间集》，时不时感慨一句“这版少见”。
“小言，”陈叔忽然叫她的小名，“有些话，陈叔本不该多嘴。可你爸走前托我照看你，我不能看着你一个人把日子过成一本没人翻的旧书。”
林微言没说话，手指在杯沿上慢慢划着。
“
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