榜，称不了一个它写不出的名。
第七日，夜。
松岭起了风。
风声在半夜里变了调，呜呜的，像有什麽极大的东西，在岭外翻身。
第八日，天没亮透，苏秦推开柴房的门。
——
而後他立在门口，半天没动。
雪。
铺天盖地的雪。
不下了，是倒。
天地间一片混沌的白，对面的山影全没了，风卷着雪片，横着飞。
屋前那条扫了七日的道，埋了。
埋得比第一日更深。
半人高的雪，把道、把道旁的石、把七日的活计，全数收走，平平整整，像从没有人扫过。
苏秦提着扫帚，立在檐下。
这样的雪，这样的风，扫出去一帚，风卷回来两帚。
扫，是白扫。
任谁都看得出来，是白扫。
苏秦望着那片混沌的白，望了很久。
而後他把领口系紧，弯着腰，一头紮进了风雪里。
一帚。
雪卷回来。
又一帚。
又卷回来。
他扫出去一步，风雪还他一步。
扫了一个时辰，他身後的道，同没扫过一样。
苏秦的眉毛上结了冰，手指冻得握不拢，他把扫帚换到左手，呵了呵右手，继续扫。
不知何时，老人立在了他身後。
老人没有扫。
老人就那麽立在风雪里，雪穿过他的身子，落在地上。
他看着苏秦扫。
看了很久，他开口了。
风雪那麽大，他的声音不高，却一个字一个字，清清楚楚地落进苏秦耳朵里：「娃。」
「今日这雪，扫不完的。」
「你扫一帚，天还你一帚。」
「到明日，这道还是白的。」
「你图什麽？」
苏秦直起腰。
他回过身，面对着老人，风雪打在他脸上，他的眼睛眯着，可眼神是定的。
他想起了三叔公。
梅雨前晒谱，晒了六十年。
虫，年年还是生。
潮，年年还是来。
谱上的字，年年还是要誉补。
有一年苏秦还小，蹲在边上看，问了一句一模一样的话。
三叔公，虫年年
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