在怀里像抱着婴儿。
老莫爬到了城外。
那座祭坛在一座已经看不出原形的山的山脚下，是几块巨大的石板拼成的。
石板是黑色的，表面光滑，没有裂纹，没有被风雨侵蚀的痕迹。
不是天然的石板，是创造之力凝聚成的。
石板上有凹槽，凹槽的纹路像血管，像树根，像某种古老的文字。
老莫不知道那是什么，也不在乎，他把陶罐一个一个地搬到祭坛上，摆好，打开盖子，里面的血肉已经发黑了，干缩了，像话梅，像干蘑菇。
但那也是肉，也是献祭！
他把自己也搬上去了。
不是用搬的，是爬上去的。
他用断臂撑着石板，一蹭一蹭地往上爬。
石板很滑，他爬了很久，滑下来好几次。
最后一次，他用嘴咬住石板边缘，把下巴卡在石板的棱上，然后用断臂往上撑，把自己撑上去了。
他躺在石板上，仰面朝天，看着那层灰蒙蒙的天幕。
天幕上有裂纹，细细的像蛛网。
他笑了。
干裂、发黑的嘴唇往两边咧开，露出里面发黄的、所剩无几的牙齿，笑容不好看，但他很开心，他很久没有开心过了。
越来越多的人来了。
他们从城里爬出来，从废墟里爬出来，从地缝里爬出来。
他们带着陶罐，带着血肉，带着自己的身体。
他们把陶罐放在祭坛上，把血肉倒在石板上，把自己也堆在石板上，石板不够大，就往旁边堆。
人迭着人，肉迭着肉，血迭着血。
他们不说话，只是躺着，等着，等着屏障破，等着恶魔来，等着被吞噬，等着迎接死亡。
老莫躺在最上面，躺在那堆血肉的最顶端。
他的眼睛还睁着，看着天幕上的裂纹，那些裂纹在扩大，从头发丝那么细，扩到蛛丝那么细，从蛛丝那么细，扩到棉线那么粗。
他知道，快了！
不是今天，就是明天，不是明天，就是后天，总之希望真的来了。
他闭上眼睛，不再看了。
禁忌知识的浪潮没有平息。
它像一场没有声音的地震，震波从每一个永生者的灵魂深处扩散出来，在灰蒙蒙的天幕下回荡，在干裂的硬土上翻滚，在扭曲的枯枝间穿梭。
虽然老莫把自己拆成了零件，堆在祭坛上，等着屏
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