潘家园的周末，人多得像下饺子。
林微言从地铁口出来的时候，太阳已经偏西了。她站在出口台阶上，眯着眼看那片露天的旧书摊区——塑料布铺在地上，书一摞一摞码着，有的用绳子捆着，有的散着放。摊主们坐在小马扎上，有的打瞌睡，有的端着搪瓷缸喝茶，有的跟隔壁摊主下象棋。空气里是旧纸的酸味、灰尘的涩味、还有烤肠和煎饼混在一起的油烟味。
沈砚舟站在她旁边，袖子已经放下来了，遮住了手腕。他抬头看了看这片乱糟糟的书摊，表情没什么变化。“哪家？”
“老周的摊子。西边倒数第三家。”林微言往人群里走，步子不快，但路线很明确。她对潘家园的熟悉程度，就像沈砚舟对法庭的熟悉程度一样——哪条路近，哪个拐角有台阶，哪家摊主什么时候心情好，全在脑子里。
沈砚舟跟在她侧后方半步的位置，不挡她的路，也不落太远。这个距离是他无意中保持的，像在法庭上跟证人保持的距离——足够近，能听清每一个字；足够远，不给对方压迫感。但林微言注意到了。她想起大学的时候，他们一起逛夜市，他也是这样走在她侧后方，替她挡开人群里挤过来的人。
老周的摊子在旧书区最西边，靠着围墙根。摊子不大，两块塑料布拼的，上面码着百十来本旧书。老周是个六十多岁的老头，秃顶，戴一副断了一条腿用胶布缠着的眼镜，正坐在马扎上翻一本《收获》杂志。听见脚步声，他抬头看了一眼，看见林微言，咧开嘴笑了。
“小林来了。上次那批清代的信札，卖得怎么样？”
“还行。修好了三封，剩下的先放着。”林微言蹲下来，翻了翻塑料布上的书。手指一本一本地掠过书脊，很快，但不漏掉任何一本。她的指腹在每一本书的书脊上停不超过半秒，就能判断出这本书的品相、年份、值不值得细看。
沈砚舟站在旁边，没有蹲下。他看着林微言翻书的动作，忽然想起她第一次带他来潘家园的时候。那时候她还是学生，他刚考上律师证。她蹲在摊前翻书，他站在旁边看着。她问他为什么不翻，他说“我只看你翻出来的”。她当时脸红了，把一本《聊斋志异》塞到他手里，说“这本归你”。
那本《聊斋志异》现在还在他书架上。扉页上有林微言的字：“沈砚舟同学，请多指教。”
“老周。”林微言翻到一半，忽然问，“上周我让你留的那批东西，还在吗？”
老周从马扎底下拖出一个纸箱子，箱子上缠着两道透明胶带。
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