页和浆糊的气味，混着窗外终于放晴的天光。
“行。”他说，“考察期就考察期。我等得起。”
林微言抱着书转过身，看见他站在修复台前，手边的《花间集》摊开着，那页“相见稀”在午后的光线里安静地躺着。他背后的窗外，书脊巷的屋顶被雨水洗得干干净净，瓦缝里的青苔绿得发亮。远处的槐树落了一地白色的花瓣，被风卷着在青石板上滚来滚去。
她忽然想起那本笔记里夹着的干槐花，想起背面那三个字：巷口槐。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你把那棵槐树上的花摘光了？”
他愣了一下，随即反应过来她在说什么。耳尖那点红迅速蔓延到了脖子。“摘了三次。前两次花没开好，做出来颜色太深。第三次是半夜去的，陈叔差点拿扫把打我。”
林微言终于没忍住，笑出了声。那笑声从她胸腔里蹦出来，清脆而响亮，在堆满旧书的工作室里回荡了一圈又一圈。沈砚舟看着她笑，自己也笑了。两个人隔着修复台站着，谁也没再说话，只是看着对方笑。
窗外的天彻底放晴了。四月的阳光从云层后面倾泻下来，把整条书脊巷照得亮堂堂的。水汽从青石板上蒸起来，带着泥土和槐花的甜香。陈叔在巷子里喊了一嗓子：“晾书咯——”声音拖得长长的，像一首没有词的歌。
林微言走到窗前，推开窗。新鲜的空气涌进来，把工作室里沉闷了一上午的湿气一扫而空。她回过头，看见沈砚舟还站在修复台前，手里拿着那支小号狼毫笔，笔尖上残留的浆糊在阳光里闪着一点微光。
“喂，”她靠在窗框上，“中午吃什么？”
“巷口新开了家烩面。”
“你请客。”
“当然。”
她拿起挂在墙上的帆布包，把绒布盒子和那片干槐花一起塞进去。走出工作室时，沈砚舟已经站在台阶下等她了。雨后的阳光落在他深灰色的风衣上，把肩头那片没干的雨渍照得发亮。他伸出手，掌心朝上。
林微言看了他一眼，没把手放上去，但走下台阶时，故意让肩膀擦过他的手臂。两个人一前一后走在湿漉漉的青石板上，影子被正午的日光压得短短的，叠在一起，分不清谁是谁的。
巷口的槐树在阳光下抖落满枝的水珠。林微言路过树下时，忽然停下来，仰头看了一会儿。枝头的花已经落了大半，新叶正一寸一寸地舒展开来，在风里轻轻摇晃。
“明年花开的时候，”
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