翻到沈砚舟的对话框。
上一条消息还是昨天他发的：明天见吗。
她打了四个字，删掉。又打了三个字，又删掉。
最后她发了一句话，没头没尾的：
松烟墨很好用。我补完了“相见稀”。
发完之后她握着手机，心跳得有点快。不到十秒，屏幕亮了。
沈砚舟回：我在潘家园。你要的那份民国修复师笔记，我找到了。
然后是第二条：明天带来给你看。还是今天？
她盯着“还是今天”三个字，嘴角不由自主地弯了一下。这个人，连追问都问得这么克制，像是怕多迈一步就会把她吓跑。
她打字：今天。
他回了一个字：好。
又过了五秒，他发来第三条：我在巷口。
林微言抬起头。
书脊巷的巷口，老槐树斜斜地伸向路中央。树下站着一个穿深灰风衣的人，手里提着一只牛皮纸袋，正朝她的方向望过来。
距离有点远，看不清表情。但她知道他在笑。
因为她也笑了。
她抱着空樟木盒，一步一步朝巷口走去。青石板上的水渍映着傍晚的天光，把她的影子拉得很长，一直延伸到沈砚舟脚下。
他朝她走过来。
两个人之间的距离从十几步缩到几步，最后停在彼此面前。
沈砚舟把牛皮纸袋递给她：“民国的修复师笔记，里面有一篇专门讲松烟墨的用法。你看完，应该能把剩下的几页补得更好。”
林微言接过来，纸袋上还带着他手心的温度。她低头看了一眼，纸袋正面用铅笔写着一行字，是他的笔迹：
第437页夹了东西，别弄丢了。
她抬头看他。
他微微偏过头，耳尖有一点点红。傍晚的光落在他侧脸上，把那些她曾经熟悉的线条照得格外清晰。五年了，他瘦了一些，眉骨更突出了，但眼睛还是从前的样子——看她的时候，像在看一本读了很多遍却仍然舍不得放下的书。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你当年站在巷子里等我的那些晚上，”她声音很轻，轻到差点被风吹散，“为什么不敲门？”
他沉默了很长时间。长到巷子里的灯一盏一盏亮起来，把两个人的影子叠在一起。然后他说：“因为你没让我进去。”
林微言抱紧了怀里的纸袋。纸袋里除了笔记，还有一样东西硌
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