回答。现在夜深了，她对着满屋子的旧书，在心里默默说了一句：
“算见证。”
见证她和沈砚舟从青涩到离散，从离散到重逢。也见证她这些年一个人守着这座小屋，像守着一本残缺的古书，等着被重新装订的那一天。
第二天下午，天果然下起了雨。林微言去巷口买了一把新伞，又拐进陈叔的书店坐了一会儿。陈叔正戴着老花镜给一摞旧杂志标价，收音机里放着天气预报。
“那小子又来了？”陈叔头也没抬。
“哪个小子？”林微言装傻。
“还能有谁。”陈叔笑了，摘下老花镜，露出那双被岁月磨得很柔的眼睛，“昨天我看见他在你楼下站到半夜。后来下雨了，他才走。”
“他几时走的？”林微言的心提了一下。
“十一点多吧。我起来关灯，看见他还站在梧桐树下，也没打伞。那雨也不大，就是绵绵的。他还往你窗子看，那样子，跟五年前一模一样。”陈叔叹了口气，“微言啊，陈叔不掺和你们年轻人的事。但你那条路，走得太窄了。边上总得留个人扶一把。”
林微言坐在旧藤椅里，没吭声。书店里的纸页香混着陈叔的烟味，熟悉得让人想哭。她把伞靠在门边，新伞的塑料膜还没拆，雨珠从伞尖滑下来，在青砖地上晕开一小片水迹。
“他今天去厦门了。”她终于开口。
“我知道。”陈叔说，“他昨晚来我这儿买了包烟，说要去三天。让我帮忙照看你。”
“谁要他照看。”
“就是。”陈叔笑呵呵的，“我跟他说，林丫头不需要人照看。你要真不放心，就早点回来，把自己照看好。他说行，还让我给你带句话。”
林微言抬头。
“他说，书在玻璃柜里，别让它受潮。”陈叔指了指她家方向，“我问他什么书，他说是一本很旧很旧的书，扉页上有你写的一行字。”
林微言从陈叔书店出来时，雨已经大了起来。她撑着新伞，慢慢走回楼下。抬头看去，那扇窗黑洞洞的，雨点打在玻璃上，像密集的叹息。她忽然不想上楼。就站在梧桐树下，任伞面上的雨声把自己包围。
手机嗡嗡震了起来。她摸出来一看，是沈砚舟发的消息。
“落地。厦门没下雨。”
然后是一张照片。机场落地窗外的停机坪，地面是干的，天空亮得发白。照片角落里，他手边放着一本书。她放大去看，看到封面上的字——《花间集》。
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