很快被一个卖旧纸品的摊子吸引住了，那摊子的塑料布上摊着几十本旧书，还有一叠泛黄的信札，几轴残破的字画，角落里歪着一个木头匣子，里面堆着些铜钱和印章。
“姑娘，看看，都是老东西。”摊主是个五十来岁的男人，操着豫西口音，脸上被风吹得糙红，见林微言蹲下来，立刻从马扎上直起身子，“昨儿刚到的货，从灵宝收上来的，有碑帖，有旧县志。”
林微言没说话，先摘了手套，从包里掏出一方干净的白手帕铺在膝盖上，这才伸手去翻那叠旧书。她的动作很轻，指尖贴着纸面，像在抚摸什么易碎的东西。沈砚舟站在她身后，目光扫过摊子上的货，最后落在她的手指上。
那是一双很好看的手，白净，纤细，指节处有长期握刀磨出的薄茧。此刻那双手正小心翼翼地翻开一本虫蛀斑斑的线装书，阳光从遮阳伞的缝隙漏下来，照着翻飞的书页，也照着她低垂的睫毛。
“这个怎么卖？”林微言忽然指着那叠信札里的一件问。
摊主凑过来看了一眼：“那几封老信啊？一百一封，一包五封，算你四百五。”
林微言眉心微蹙，没说话，只是把那封信札轻轻展开。信纸是宣统年间的米色信笺，抬头印着淡红色的双钩楷书，正文是工整的小楷，墨色已经发灰了，有些字迹被水渍洇开，像一朵朵模糊的云。她的目光沿着那些字缓缓移动，呼吸不自觉地放轻了。
“是清末民初的。”她低声说，手指指着信末的落款，“‘壬子年三月初七’，1912年。这信……是写给他妻子的。”
沈砚舟蹲下身来，与她平齐。地摊前的位置狭窄，他的膝盖轻轻碰上了她的，谁都没有挪开。
“写了什么？”他问。
“写他随校迁往南方，路上遇见暴雨，耽搁在江边的小客栈里。”林微言指着信纸上几处模糊的地方，“他说他夜里睡不着，听见江水拍岸的声音，想起家里的院子，院子里的老槐树。他说……”她顿了一下，声音更轻了，“他说等槐花开的时候，他就回去了。”
沈砚舟看着她。阳光从侧面照过来，她的侧脸被勾出柔软的轮廓，鼻尖上有一粒极小的痣。她的眼睛里映着旧信上的字，像盛着一层温润的光。
“五十，五封我全要了。”林微言抬起头，看向摊主。
摊主咂了咂嘴，又打量了她一眼：“您这太狠了，八十，不能再少了。”
“五十五。”林微言的声音不大，却很稳。
最后他们以六十
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