有再回。她把那张字条小心地移到一个小纸匣里，盖上盖子，放在工作台最安全的地方。然后回到书前，继续她的工作。
这一回，她的动作更轻了。像每翻一页，都在触碰一个人的心。
窗外的天渐渐暗下来。院子里的灯亮了，昏黄的一团，把老槐树的影子投在墙上，像一幅淡墨的画。林微言在灯下工作了很久，久到巷子里的狗都睡了，久到馄饨摊收了，久到陈叔书店里的电视剧也完了。她没觉得累，只觉得心里满满的，像被什么暖热的东西泡着。
她停下来，看着已经平整许多的书页，忽然低低地念了一句：“一页一页，都是你。”
然后，她关上灯，锁上门，慢慢走回家。口袋里装着那把指甲剪，小盒子硬硬的，硌得她大腿微微发痒。她伸手摸了摸，嘴角轻轻翘起来。
巷子上空的月亮又大又圆，把青石板照得白白的，像洗过一样。林微言踩着自己的影子，一步一步，走得很慢，像怕走快了，这满地的月光会散掉。
手机又亮了一下。还是他。
“睡了吗？”
她回：“快了。”
“那本书不急。你更不用急。”他说，“明天我只想看看你。”
林微言站在自家楼下，抬头望了望那轮月亮，深深吸了一口气，然后把手机按在胸口，轻轻说了一句：“沈砚舟，我也很想见你。”
这句话，她没发出去。
可她知道，明天，他会听见的。
林微言没有立刻上楼。
她在楼下的石阶上坐了一会儿，像个小姑娘似的，仰着脸看月亮。夜风从巷子深处吹过来，裹着老槐树的气味，苦中带香，像谁把旧年月的书页碾碎了撒在风里。她伸手接了几片飘下来的槐叶，薄的，凉的，放在掌心摆弄。
手机又震了一下。
“到了吗？”还是他。
她低头看着屏幕，打字：“到楼下了。再坐会儿。”
“夜里凉。”他说，“坐久了膝盖疼。你以前就是这样，一到秋天就喊腿冷。”
林微言鼻子又有些发胀。他连这个都记着。五年前她就有这个毛病，自己都没当回事，偏他总在起风的时候把自己外套脱下来，围在她腿上，然后自己穿着单衣在风里走，还说不冷。
“沈砚舟，你这个人，记性也太好了点。”她回。
“分事。该记的记，不该记的忘。”
“什么是不该记的？”
那边停了几秒
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