墨迹褪得厉害，却仍能辨出来。
“微言”。
她的名字。
林微言的手轻轻一抖，镊子差点脱手。她把纸片放回桌面，用一块薄玻璃压住，然后慢慢坐下，像被人抽走了全身的力气。
她认得这个字迹。
是沈砚舟的。他写的“微言”，从来都是这种极清瘦的笔法，“言”字下面那一横收得极短，像怕说多了什么。
这张纸片藏在书里多久了？是五年前就放进去的，还是后来才夹进去的？如果是五年前，他那时候连书都没买成，怎么写？如果是后来，他又是怎么找到这本书，怎么把字条夹进去，然后安排这场“偶遇”？
林微言不敢再想。她看着玻璃板下那两个字，眼眶热得厉害。她忽然明白，今天在潘家园买到的这本书，绝不是偶然。
“你这个人……”她喃喃着，声音里带着哭腔，又带着笑，“到底还瞒了我多少。”
她拿起手机，想给他发消息。打了几个字，又删掉。再打，再删。最后只发了一句：“书页里夹了东西。你知道吗？”
发送。她等着。
三分钟后，他回了：“知道。本来想等你自己发现。”
“多久了？”她问。
“找到这本书是去年秋天。在苏州一家旧书店。摊主说这书是从北京流过去的，中间转了几手。我买回来之后，在第三页夹了张字条。本来想直接给你，怕你不收。”
林微言盯着那几行字，眼泪终于掉下来，落在玻璃板上，晕开极小的一朵水花。她没擦，就那么让它慢慢干。
“沈砚舟，”她一个字一个字地打，“你真的很过分。”
“哪方面？”他回。
“方方面面。”她回。
那边沉默了一下，然后发来一条极短的语音。她犹豫着点开，听见他的声音有些哑，像刚抽过烟，又像被风吹哑了：“林微言，我这一生，做过最过分的事，就是五年前放开了你的手。往后，再也不会了。”
林微言把手机放在桌上，伏在臂弯里，肩膀轻轻抽动起来。不是那种撕心裂肺的哭，是那种积了五年的、终于找到出口的、带着委屈又带着释然的哭。窗外的风把宣纸吹得轻轻响，像在替谁温柔地劝。
不知过了多久，她抬起头，擦了眼泪，重新拿起手机：“明天，你来工作室一趟。我想让你看看这本书现在的样子。”
沈砚舟回得很快：“好。明天见。”
林微言没
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