的谢文渊。他微微侧着脸，看不清表情，但站姿挺拔，像一棵青松。
“这批真空管，”李明道说，“在后来的淮海战役、渡江战役中，保障了前线通讯。家叔常说，那是他们为新中国做的最直接的贡献。”
谢继远闭上眼睛。许久，他睁开眼，对儿子说：“望城，你记得吗？你爷爷留给我的遗物里，有一只旧怀表，表盖内侧刻着一行小字：‘同心可度’。”
谢望城点头。那只怀表他小时候见过，父亲一直珍藏着，但从来不让他碰。
“那是你爷爷的接头信物。”谢继远缓缓道，“我一直不明白这四个字的意思。现在……我明白了。”
李明道从公文包里取出一只怀表——款式和谢继远描述的一模一样。他打开表盖，内侧同样刻着四个字：“终有归期”。
两只怀表，八个字。连起来是一句完整的暗号，也是一句完整的承诺。
“家叔的遗物。”李明道把怀表轻轻放在桌上，“他说，如果有一天能见到‘荆江’的后人，就把这个也交给他们。这是……他们当年约定的信物。”
咖啡厅的灯光下，两只老旧的怀表并排放在一起，表壳上的划痕在光线下泛着温润的光泽。它们沉默着，却仿佛在诉说着三十八年前上海某个深夜的约定：同心可度，终有归期。
“李教授，”谢继远忽然问，“令叔……葬在哪里？”
“台北阳明山。墓碑朝西——朝着大陆的方向。”李明道轻声说，“家叔交代，墓碑上不要刻任何头衔，只刻两行字：‘李振华，中**员。生于上海，盼归故乡。’”
谢继远闭上眼睛。两行泪，缓缓从这位六十岁老人坚毅的脸颊上滑落。那是谢望城记事以来，第一次看到父亲流泪。
许久，他睁开眼，对儿子说：“望城，明年清明节，我们去一趟武陵山。把这件事，原原本本告诉你爷爷。”
“好。”
李明道看了看表，站起身：“时间不早了。明天还有分组讨论，我们约了航天部和电子工业部的专家，谈航空材料和半导体设备的合作。”他握住谢继远的手，这次握得很紧，像当年地下工作者接头时的握手，“谢老，这只是一个开始。技术要流动，人要交流，思想要碰撞。海峡虽然宽，但只要有心，总能架起桥来。”
他顿了顿，声音有些哽咽：“家叔和您父亲当年没完成的任务……我们接着完成。”
三人走出北京饭店。秋夜的天空清澈，能看到几颗星星。人民大会堂
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