成了风,变成了雨,变成了每一个清晨醒来时心头忽然涌起的那一句诗。
但有一点是确定的:
从那以后,再也没有人能写出那样的文字了。
不是因为那种力量消失了,而是因为,再也没有人愿意用全部的生命,去换一本书了。
除了一个人。
很多年后,有人在终南山的一座破庙里,发现了一个白发苍苍的老人。老人面前放着一方砚台,手里握着一支笔,正在一张空白的纸上写着什么。
有人问他写的是什么。
老人抬起头,露出一个神秘的微笑:
“我在写一本永远写不完的书。”
说完,他低下头,继续写。
纸上什么都没有。
但他写得很认真,很投入,仿佛每一个不存在的字,都承载着他全部的生命。
那个人站在旁边看了很久,直到夕阳西下,才转身离开。
走出庙门的时候,他回头看了一眼。
他看到老人的背影在暮色中渐渐模糊,就像一滴墨,慢慢融入了一片无尽的水中。
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