崇祯十九年，九月十二。辽东，赫图阿拉。
第一场雪来得比往年更早。鹅毛般的大雪从黎明时分开始飘落，不到半日便将赫图阿拉的残垣断壁覆盖成一片刺目的白色。这座努尔哈赤起兵时的旧城，城墙多半已经坍塌，剩下的几段也被风雪侵蚀得千疮百孔。城中只有不到百间勉强能遮风的破屋，三千残兵蜷缩其中，围着火堆瑟瑟发抖。
粮草在七天前就断了。最后的几十匹战马已经被宰杀分食，马骨头煮了一遍又一遍，汤水越来越清。士兵们开始剥树皮、挖草根、猎杀任何能动的东西——野兔、田鼠、冬眠的蛇，甚至有人开始煮自己的皮靴。
多尔衮站在赫图阿拉北面最高的山岗上，望着南面那片茫茫雪原。他已经站了很久，雪花落满他的肩头，落在他那件残破的貂裘上，也不去拂。随侍的侍卫远远站着，不敢靠近。
他的思绪回到了多年前的那个冬天。那时他还年轻，跟着兄长皇太极在辽河平原上驰骋。八旗铁骑所向披靡，明军望风而逃。他们从赫图阿拉出发，打下盛京，打下辽阳，打下整个辽东，最后越过长城，踏入中原。那时他以为爱新觉罗氏会建立一个比大明更庞大的帝国，从白山黑水到江南水乡，都将是满洲人的牧场。
而今，只剩下这座破城，三千饥兵，和一个六岁的孩子。
“哥。”
多铎的声音从身后传来。他拄着一根木棍当拐杖，肩上的箭伤尚未痊愈，走起路来一瘸一拐。脸上瘦得颧骨高耸，只有那双眼睛还残留着一丝不肯熄灭的火焰。他走到多尔衮身边，递上一个粗陶碗，碗里是一碗黑乎乎的糊状物，冒着微弱的白汽。
“吃点东西吧。这是最后一袋炒面了——用雪水煮的。”
多尔衮接过碗，没有喝。他看着碗中那团黑糊，忽然问：“福临呢？他吃什么？”
多铎沉默了一下：“皇上那边，洪承畴把自己的口粮省给了他。洪承畴自己已经两天没吃东西了。他说……他一个糟老头子，活够了。”
多尔衮端着碗的手微微发抖。片刻后，他将碗塞回多铎手中：“给福临送去。就说朕不饿。”
“哥！”
“送去。”多尔衮的声音低沉而决绝。
多铎咬着牙，转身一瘸一拐地走了。多尔衮继续望着南面那片雪原，那里是盛京的方向，是他失去的一切所在的方向。他忽然想起被俘的谭泰，想起战死的阿济格，想起那些在盛京、在北京城下倒下的八旗子弟。那些面孔一张张浮现在眼前，又
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