块肉，外皮烤得焦黑，边缘还沾着几粒炭渣，内里的肉却泛着生红，血丝顺着木叉往下滴。巨青捏着木叉柄，入手滚烫，他试探着咬了一小口——焦皮带着苦味，肉芯子又腥又韧，带着股生血的气息，像嚼着块没煮透的皮革。他蹙着眉咽下去，喉咙里像卡了根刺。
可旁边的汉子却吃得极香，那汉子脑袋上插着根野鸡毛，一口下去撕下大半块肉，牙齿嚼得“咯吱”响，喉结滚动的声音隔着篝火都能听见。他见巨青发愣，还咧嘴笑了，露出两排黄黑的牙，把自己手里的木叉往巨青面前送了送，像是在说“多吃点”。火光在他铜铃大的眼睛里跳，满是真诚的热络。
巨青看着那汉子油光锃亮的脸，再看看自己手里这半生不熟的烤肉，忽然觉得，这味道里藏着的，或许正是他们与这片山林共生的模样——不用盐，不讲究火候，只要烤熟了能填肚子，便是最好的美味。就像这篝火，不必烧得多么旺，能驱散野兽、暖热身子，就够了。他重新举起木叉，学着他们的样子，大口咬了下去，任凭那股野性的腥香在嘴里炸开。
晨雾像一层薄纱，裹着岛屿的轮廓。巨青蹲在溪边洗漱时，总能看见那些赤着脚的族人踩过水滩，脚踝边惊起的银鳞鱼窜向深处。他们的脚趾蜷曲着抓地，像树根扎进泥土——从出生起，这片滩涂的卵石、林间的腐叶、岩壁的褶皱，就是他们丈量世界的尺度。有次巨青指着海平线问那个总爱追着海鸟跑的少年“想不想看看对岸”，少年黑亮的眼睛里映着翻涌的浪，摇了摇头，用石片在沙滩上画了个圈，圈里是部落的茅草屋、篝火堆，还有正在鞣制的兽皮。他指了指圈外的滔天巨浪，又指了指自己的心口，意思是“这里装不下那么大的风”。
部落的语言像林间的溪流，简单却清澈。“饿了”是拍着肚子发出“咕”的声响，“危险”是手指成爪，喉咙里滚出低沉的呜呜声，“喜欢”则是用额头轻轻撞对方的肩膀，像小鹿蹭着母鹿的脖颈。巨青用了七天就学会了用石片比划“鱼”和“猎”，第十天能跟着他们喊出模仿兽吼的狩猎号子，半个月后，当老祭祀用骨杖指着星空，说出那句带着喉音的“月亏时，虎狼出”时，他竟立刻明白了——那是祖辈传下的警示，比大陆上的历书更直白，也更性命攸关。
老祭祀的茅草屋藏在榕树最粗壮的气根间，墙上挂满了兽骨串成的风铃，风一吹，发出“叮铃”的脆响，那是他用不同野兽的骨头区分吉凶的密码：野猪骨声沉，预示着山林不宁；海鱼骨清越，便意味着渔获丰饶。巨青见过他用苔藓在石板上画地图，歪歪
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