渚的剑鞘上见过，在柳青青的剑穗上见过。那朵云刻得很浅，浅到不留心看根本注意不到，但线条极流畅，一笔呵成，像画的人在刻下这朵云时，心里已经有了千百次练习。
陈默拔掉红布塞，把瓶口凑近鼻子闻了闻。
气味很淡，淡到几乎闻不出来，但仔细分辨，能闻到一股极细微的药香——不是苦药，是草药混着蜜的甜香，像百花谷那些药膏的味道，但没有那么浓烈。
他倒了一点在手心里。
膏体是半透明的，淡绿色，在手心里慢慢化开，化成一滩清凉的液体。液体渗进皮肤里，凉意从掌心往手腕走，经过手臂、肩膀、胸口，最后汇入气血熔炉。凉意不刺骨，反而让熔炉运转得更平稳、更流畅，像给一台高速运转的机器加了润滑油。
没有留言，没有名字，只有那朵云。
陈默把红布塞塞回去，把瓶子揣进怀里，和公孙白的铁笔放在一起。铁笔冰凉的笔杆贴着白瓷瓶身，发出极轻微的碰击声，叮，叮，叮，像有人在敲一口很小很小的钟。
他站在窗台前，没有出声。
北风从巷口灌进来，吹得窗棂上的纸哗啦哗啦响。月光照在空荡荡的窗台上，照在他刚刚拿起瓶子的那个位置，那里留下了一个浅浅的圆印，是瓶底的云纹压出来的。
陈默转身走进客栈。
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