低头看了一眼。
然后，她用脚尖轻轻踢了踢桌腿。
“小心火。”
特务猛地回头：“你说什么？”
苏曼卿说：“刚才烘豆子，火没关。”
没人再理会她。
三个人押着她往外走。
走到门口时，苏曼卿忽然回头，看向那间黑暗的地下室。
她没有说话。
可林默涵知道，她在看他。
隔着一扇没有打开的柜门，隔着满地碎瓷，隔着这场没有尽头的雨。
苏曼卿的嘴唇轻轻动了动。
林默涵没有听清。
却看懂了。
她说的是：
活下去。
下一秒，地下室的门被重新关上。
脚步声远去。
雨声重新落下来，像无数细小的手，敲在这座即将被拆穿的城市上。
林默涵在暗柜里等了很久。
五分钟。
十分钟。
也许更久。
直到整条巷子只剩下雨水从屋檐滴落的声音，他才缓缓推开柜门。
地下室空了。
桌上那只白瓷杯碎了一半，杯沿沾着咖啡渍和灰尘。
墙角的麻袋还在。
发报机的残骸还在。
焦煳味还在。
可苏曼卿不在了。
林默涵站起身，左肩的伤口再次裂开，血顺着衣袖滴到地上。
他没有管。
他走到桌边，拿起那半碗已经凉透的咖啡渣。
里面的几滴盐水还没有完全蒸发。
那是他刚刚用来发电报的“电池”。
一碗被所有人视作垃圾的咖啡渣。
却刚刚把一份关乎十几个同志生死的情报，送进了雨夜深处。
林默涵低头看着它，许久没有说话。
然后，他从怀里取出那本已经磨损的《唐诗三百首》。
书页被雨水浸湿了一角，却仍旧没有散开。
他翻到夹着女儿照片那一页。
照片上，林晓棠扎着两个小辫子，笑得有些拘谨。
照片背面，是妻子熟悉的字迹：
“晓棠问爸爸何时回家。”
林默涵的指尖轻轻摩挲着那几个字。
只一下。
很快，他把照片重新夹回去。
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