通电报已经没有退路。
第七十组。
第七十一。
电压掉到一点零九，机器发出极细的啸叫，像玻璃杯被指甲刮边。他提前把最后两组并成一组长码，手腕压下，嘀——嗒嘀嘀——嗒——
松开。
断电。
动作比开机还快，先拔电键线，再断电池组，最后把耳机挂上钩。真空管余温烫着手背，他不等它冷却，已经把后盖合上，油布兜头裹住。
安静。
巷口那人似乎站了半分钟，又往另一头去了，皮鞋声被夜风吹散。
苏曼卿蹲回来，掌心全是汗，却笑不出：“发全了？”
“全了。”林默涵撑着木箱喘了口气，“最后两组电压不够，长音短了零点几秒，青松能补。”
“要是补错呢？”
“不会。”他把电笔别回胸前，“那双手我听过四年，点划像他走路，从不抢台阶。”
地下室重新沉回潮冷。三组咖啡渣电池废了，铜片上一层暗绿锈，像刚从战壕里扒出来的东西。林默涵把它们拆开，咖啡渣倒进废铁桶，铜片擦净包好，锌皮卷起塞进空心门框。哪怕将来有人撬开这间屋子，也只会闻到隔夜咖啡和霉。
苏曼卿把烛台举高，照他额角。那里一道旧疤被汗浸亮，她没伸手去碰，只说：“你刚才发报的时候，像另外一个人。”
“本来就不是沈墨。”
“我知道。”她顿了顿，“沈墨会笑，会陪客人谈糖价。刚才那个，连疼都不许自己疼。”
林默涵拿袖口抹了把脸。
疼是有的。断电那一刻，肩膀旧伤像被谁从骨头里拧了一把。左肩那处枪伤还没好透，从高雄逃出来就靠绷带勒着，雨天泛酸，开机时他把它忘了，现在报复似的回来。
他靠着墙坐下去，听见自己肺里像拉风箱。
苏曼卿从货架底层摸出半块烤过的吐司，掰了一半递他。他接过来，嚼到一半尝出碱水味，才意识到自己从昨天下午就没进食。
“江一苇前天递来的消息，你信几分？”她问得很淡。
“五分。”林默涵说，“他肯把老婆孩子送走，是真怕。可他毕竟在魏正宏桌子边上坐了三年，习惯性留一手。”
“那今晚发的预警，算不算把他的线也扯断？”
“扯不断。魏正宏迟早会收网，我们只抢时间。”他把最后一口吐司咽下去，“台风计划如果按江一苇给的坐标推，舰队会往花
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