雨是寅时停的。
天光从裁缝铺瓦缝渗进来，灰蒙蒙一层，像被漂过又没拧干的旧纱布。林默涵靠在布匹堆里浅睡不到一个时辰，是被巷口铁门铰链尖叫拽醒的。
不是昨夜那辆自行车。
引擎声沉，两缸，怠速不稳，是军情局改装的威利斯吉普。车没拉警笛，反而更瘆人——魏正宏的人办要紧事，从来不爱鸣号，他们习惯把动静压在街坊刚醒还没完全睁眼的缝隙里。
苏曼卿已经坐直，手里攥着那枚咖啡勺，指节泛白。
“回来了。”她压到极低的气声，“听轮子碾水坑的节奏，不是路过。”
林默涵撑着墙起身，左肩旧伤被一夜寒湿泡透，一动就牵扯到锁骨下方，他只拿右手撑了一下，没出声。侧耳辨了两息：吉普在重庆南路拐进后巷，引擎熄了，车门拉开两扇，至少三个人落地。皮靴踩过积水，啪嗒，啪嗒，径直朝明星咖啡馆后门走。
“后巷粉笔。”他吐出四个字。
苏曼卿已经摸黑挪到后门缝隙，借着门板一道窄缝往外扫了一眼，缩回来，声音压得快碎：“墙根多出一道横杠，是我没画的。”
暗记生效。昨夜离开前他交代的那道预警线，有人提前踏过这片巷子。
“不能回咖啡馆。”林默卿摇头，被他一眼止住，改口，“不能回。”
“东西留不留？”
“不留。墙洞机器拆不出来，现在回去就是送人头。”林默涵飞速盘算，脑子像昨夜发报时那样，把取舍一刀劈开，“只带书，带电键芯子。其余全埋，谁挖出来都是一堆废铜。”
他蹲下去，从布堆最底层抠出那本《唐诗三百首》，书页被沟水洇过边角，硬壳微微鼓胀，夹层里女儿照片还安在。又把油布包里拆下来的电键、两截短铜线卷进旧手帕，塞进长衫内袋。其余硒堆、废电池残片，就地埋进布匹底下的碎棉絮夹层，外头压三层粗布，就算特务翻遍废料间，也只能当裁缝铺垃圾。
“你呢？”他看向苏曼卿。
“我得回去封店。”她已经把围裙重新系好，脸上那点红眼眶尽数收干净，转眼又是咖啡馆八面玲珑的老板娘，“他们若敲门，我开门，照常问先生喝单品还是拼配。拖一刻是一刻，给你们留出巷口脱身窗口。”
“太险。”
“不回去，他们直接封门搜，整条弄堂全起底。”苏曼卿把咖啡勺插进围裙兜，左手无名指疤痕朝下扣住，“我顶多被盘问，身上没一件硬货。你身上有照片
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