本能地绷直，可这回没去摸机器。机器凉了，土电池废了，再开就是找死。
他靠回砖墙，把《唐诗三百首》摊在膝头，翻到夹过照片那一页——现在空着，只有掐痕。
“初五若是还走不成，“他像对自己说，“就走水路。找'青松'要条渔艇，从淡水出，绕马公，再转香港。慢，但魏正宏的网是冲着松山扎的，他想不到海燕会从水里钻。“
“那你这肩。“
“海水腌一腌，说不定比药管用。“
苏曼卿噗地一声，像笑，又像鼻头酸了。
那两辆车声过去，没停。
雨彻底停的时候，天泛出一点灰白。台北的早晨从防谍的喇叭声里醒过来，远处有人在巷口喊“买早报——海燕通缉令加印五千份“。
林默涵没动。
等那卖报声远了，他才把膝头那本书合上，用指腹蹭了蹭封面。
“海燕“不是他。
沈墨不是他。陈文彬也不是他。
他只是个老家破人亡、十八岁入党、把女儿周岁照夹在《唐诗》里带过海峡的男人。
可电波已经出去了。
哪怕没回执，哪怕魏正宏的监听车就停在下一个街角——那二十秒的点划，已经像燕子一样，从咖啡渣和铁锅的咸涩里钻出去，越过雨幕，越过海峡，往北，往厦门，往那间亮着灯的指挥部去了。
他闭上眼。
默念了一遍：晓棠。
然后睁开，对苏曼卿说：
“把后门栓好。初一若不放人，我们走水路。下一台报，不在地下室发了——在船上发。魏正宏听得到，也追不上。“
苏曼卿起身，把麻袋重新堆严实，顺手把那盆咖啡渣端到后厨。
“林兄。“
“嗯。“
“台湾的春天，真会开花的。“
他没说话，只看了一眼通风口外那线灰白的天。
——会开的。
等台风过去，等电波落进自己人的耳朵里，等左营那几艘舰的航道被钉死在作战图上。
到那一天，他若还活着，就把玉佩和那张补写的纸一起，递给晓棠。
到那一天，海燕不用再潜着。
可以飞。
（第六百八十七章 完）
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