极小的字，墨色比正文浅淡许多，像是后来添上去的。字迹娟秀，是一行诗：“江南无所有，聊赠一枝春。”
陈叔凑过来看，老花镜后面的眼睛眯了眯：“这是谁题的？原书里没有这一句。”
“我查了。”林微言从包里取出一个笔记本，翻到夹着书签的那一页，“《梅花喜神谱》传世的有两个版本，一个是南宋景定刻本的初印，另一个是明代毛晋的翻刻本。两个版本我都比对过，都没有这句诗。但有一种可能——这本书在流传过程中被人题过字，后人重新装订时把那页本题诗裁掉了，只在第四页的空白处留下这一行。”
“谁题的？”
“有一个猜测。”林微言的声音低了下来，手指轻轻抚过那行娟秀的字迹，“明末清初，镇江有一个藏书家叫冷士嵋，他的藏书楼叫‘菰中书屋’，专门收藏宋元旧椠。冷士嵋有一个习惯——每得一本善，就会在书里题一句自己的心得或者一句诗。他的字迹我见过，跟这行字有七八分像。”
陈叔缓缓点头，枯瘦的手指在柜台上敲了两下，那是他思考时惯有的动作：“冷士嵋的藏书，大部分都散失了。如果这本《梅花喜神谱》真的是他旧藏，那价值就不一样了。你打算怎么修？”
“还没想好。”林微言把书重新用油纸包好，“虫蛀的部分可以用补纸，但补纸的颜色要和原件接近。我手头没有合适的纸。而且这行题字——如果要保留，修复时就要避开它，补洞的补纸不能盖住字迹。”
“那就去找纸。”陈叔说，“镇江找不着，就去南京。南京找不着，就去北京。你手里这本东西，值得跑一趟。”
林微言沉默了一会儿，把油纸包收回帆布包里。雨还在下，铜铃又在门口响了一声，她抬起头，看见一个撑着黑色长柄伞的身影推门进来。
沈砚舟今天穿了一件深灰色的薄呢大衣，领子竖着，肩上落了一层细密的雨珠。他收伞的动作很利落，伞尖在门口的吸水垫上点了两下，然后靠在门边的石墩旁，和她的藏青色伞并排放着。这个动作太自然了，自然到好像他做过一千遍。
“陈叔。”他朝柜台方向点了点头，然后目光转向林微言，停了一下，“微言。”
林微言低下头，假装整理帆布包里的东西。但她的手指在拉链上划了一下，没拉上。
“你怎么知道我在这儿？”她问。
“陈叔告诉我的。”沈砚舟走到柜台前，把手里的一个纸袋放在台面上，“上午我去了一趟市博物馆，找他们的修复室借
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