了一个，慢慢吃着，然后看向林微言，“你昨天那个狮子头，没我好吃。”
“那是你做的，妈。”
“我知道是我做的。我是说，比他做的好吃。”
沈砚舟放下筷子。“您吃过我做的？”
“没有。但张婶说你上次端了一锅给微言，她吃了两碗饭。你那个狮子头肯定咸了。不然她不会吃两碗饭。”
沈砚舟看了林微言一眼。林微言低着头吃饺子，假装没听见。周惠芳夹了第二个饺子，又开口了：“下次做给我尝尝。我倒要看看，什么样子的狮子头能让我闺女吃两碗饭。”
沈砚舟点头：“好。下周。”
“下周六。微言她二舅也来。人多。”
“好。”
林微言抬起头。筷子含在嘴里，看看母亲，又看看沈砚舟。周惠芳在跟沈砚舟说下周要准备什么菜，沈砚舟认真听着，时不时点头，偶尔提出一两个建议。两个人你来我往，像是在商量一件再寻常不过的家事。好像这样的对话已经发生过很多次。好像这样的日子还会持续很久。
林微言低头咬了一口饺子。芹菜脆嫩，猪肉鲜香，花椒水的味道恰到好处。她嚼着嚼着，眼眶忽然有点热。她赶紧低头喝了一口饺子汤，把那股热意压回去。汤是原汤，清亮亮的，上面飘着几粒葱花。她喝了两口，放下碗。
“妈。”
“嗯。”
“下周我也在。”
周惠芳看了她一眼。那个眼神里有很淡很淡的笑意。“你不在谁擀皮。他一个人包不过来。你爸当年包饺子，我一个人擀皮，擀了三十年。”
周惠芳放下筷子，擦了擦嘴。她站起来，拿起随身带的布包，从里面翻出一样东西。是一个旧式的笔记本。深蓝色的硬壳，边角磨得发白。她把笔记本放在林微言面前。
“你爸的手记。上次在南京，从你小姨家翻出来的。她搬家的时候找到的，一直没时间给你。”她顿了顿，“里面有一页，记的是你小时候的事。你自己看。”
林微言翻开笔记本。纸张已经泛黄，字迹是她熟悉的——父亲的笔迹，刚劲有力，但有些潦草。她翻到折角的那一页。页面上半段是父亲记录的古籍修复要点，下半段却换了一种笔调，字迹松散，像是在很随意的心情下写的。
“微言三岁。今天在博物馆，她摸着一本宋版书的封面说，爸爸，这本书哭了。我问她为什么说书哭了。她说，书皮裂了，裂的地方像眼泪。我看了半天，没看出来。她指
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