毛笔刷平，“她琢磨的时候不表态。等她表态了，就说明决定了。”
“她琢磨的是我。”
“不然呢？”林微言抬起头，正好对上他的视线。他的眼睛里有某种很安静的光，像窗外梧桐叶间漏下来的日光，不刺眼，但暖。她忽然想起母亲昨天在酒店走廊里问她的那个问题——“现在呢？”
她当时没回答。此刻她也不知道答案，但她知道，沈砚舟坐在她旁边补邮票的样子，让她的心跳比平时快了那么一点点。就那么一点点，像浆糊刷在纸面上时，纸纤维轻轻膨胀的那一瞬间。
十一点半，母亲回来了。
她手里多了一袋东西，是巷口老卤店的鸭翅和鸭胗。她走进工作室，把纸袋放在茶几上，然后在工作室里转了一圈。沈砚舟修好的三页邮票已经按顺序夹在吸水纸里，整整齐齐地码在工作台一角。旁边是他用过的那套镊子和竹起子，用完后擦得干干净净，摆放方向和角度分毫不差。
母亲看了一眼那三页邮票。然后她看了一眼工作台旁边的垃圾桶，里面是沈砚舟裁下来的碎纸边和发霉的纸屑，都集中扔在了同一个垃圾桶里，没有散落在地上。
“中午在这里吃。”母亲说。这不是询问。
她去后厨洗了手，把卤味切好装盘。林微言在电饭煲里蒸了米饭，炒了两个素菜。沈砚舟要去帮忙，被母亲一句“你手修过书，别碰油”赶了出来。他站在厨房门口，看着林微言系着围裙炒菜，母亲在旁边切姜丝，两个人偶尔说两句话，都是关于火候和咸淡。
他靠在门框上，忽然觉得这幅画面比法庭上任何一场胜诉都让他踏实。
吃饭的时候，母亲坐在主位，林微言和沈砚舟坐在对面。餐桌不大，三菜一汤摆满了一桌。母亲先动筷子，然后沈砚舟和林微言才动。母亲夹了一块鸭胗，嚼了两下，忽然说了一句：“小沈，你昨天说你父亲身体不好。什么病？”
沈砚舟放下筷子。“肝癌。早期发现，做了切除手术。现在恢复得还行，每三个月复查一次。”
“你自己照顾他？”
“请了一个阿姨，白天在家。我晚上和周末回去。南京到镇江开车一个半小时，忙的时候住南京，闲的时候住镇江。”
母亲点了点头，又夹了一筷子青菜。她吃得很慢，像是在一边吃一边想事情。林微言知道母亲的这个节奏——她不是在闲聊，她在算。算沈砚舟的时间精力怎么分配，算他家庭负担有多重，算他能不能给林微言安稳的日子。
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