糊了。
林微言接过来，抽出一页看了看。是一段日记体的文字。开头写着：“今天又梦见小舟小时候了。他那时五岁，坐在我自行车后座上，两只手搂着我的腰，问我为什么不给他生个哥哥。”
她抬起头看沈砚舟。沈砚舟低着头，在看他自己的手。他的手指很长，骨节分明，是握笔的手，也是握过她手的手。她收回目光，继续翻手稿。一百多页，不全，中间缺了十几页。有些页被撕掉了，有些页只剩一半。纸的边角卷曲，发脆，有些地方稍微用力就会裂。她翻了十几页，心里大概有了数。
“能修。但需要时间。”
“多久？”
“一个月。有些页要托裱，有些要补纸，缺的页如果找不到原稿，我只能补白，但补上去的纸跟你爸的字不一样。”
“补白就行。”沈砚舟说，“能看就行。我不求它跟新的一样。”
林微言把文件袋放好，从工作台下面搬出一只木盒，把手稿一页一页地放进去。木盒里垫了无酸纸，防潮防虫。她放好之后盖上盒盖，推给沈砚舟。
“放我这儿吧。你信得过我，我就修。”
沈砚舟接过木盒，放在膝盖上。他没马上走，像是在等什么。林微言也没催他走。她重新坐下来，拿起那本《花间集》的散页，开始装订。针线从纸孔里穿过，一针，两针。沈砚舟在对面坐着，看她装订。看了几分钟，他忽然开口。
“那三页纸，不是潘家园买的。”
林微言的手没停，但针穿得慢了一拍。
“是我从我爸的书房里找到的。他当年在废品站收了一堆旧纸回来，打算当引火纸用。我在里面翻到了这三页，跟那本《花间集》对了一下，知道是缺的那几页。我没告诉他这本书是怎么回事，他也不知道我拿了这三页纸。”
“那你为什么说是潘家园买的？”
“因为我不想让你觉得，我是特意去找的。”
林微言停下手里的针。她抬起头看他。他的眼睛还是那种微微眯起来的样子，但今天没有藏。他看着她的脸，很安静，像一本翻开了所有页的书。
“你花了三千块。”她说。
“嗯。”
“你那时候一个月工资四千二。”
“嗯。”
“你为什么不直接给我？五年前。”
沈砚舟沉默了一会儿。他低下头，看着膝盖上的木盒，手指在盒盖上轻轻敲了一下，又敲了一下。
“五
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