上门。老虎窗开着，夜风灌进来，吹在脸上很凉。他走到床前，把那条墨绿色的毛毯展开，盖在身上。毛毯的樟木味混着很淡的墨水味，像某个冬天的下午，图书馆四楼的阳光。
他闭上眼。巷子里的评弹声停了，陈叔大概把收音机关了。包子铺的灯也灭了。只有路灯还亮着，从老虎窗外面透进来，在天花板上投下一小块昏黄的光斑。
他想起那本虫蛀的书里铅笔写的那行字。他想起今天她站在他面前问“你回来是因为案子还是因为我”。他想起她说“那条毛毯你用着吧”时的语气。他在黑暗里笑了一下。
阁楼很静。整条书脊巷都很静。但那种静不空，里面塞满了东西——旧书、毛毯、晚风、路灯的光、还有对面房间里那个他等了五年的人。
他翻了个身，把脸埋进毛毯里。毛毯上那四个字被他的呼吸焐热了。
“砚舟藏书。”
他闭上眼睛，很快睡着了。
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