半个钟头就看这个？”
“还看了陈叔的收音机、老孙头的象棋摊，还有周明宇给你送茶叶。”他顿了顿，“周明宇人不错。”
“嗯。”
“他喜欢你。”
林微言没有接这句话。她站起来，把桌上的文件收好，放回信封，递给沈砚舟。然后她走到门口，拿起搭在椅背上的外套。
“走吧，豆腐脑要凉了。”
沈砚舟接过信封，站起来。他走到门口时停了一步，从口袋里掏出一样东西，放在修复台上——那枚袖扣。深蓝色的珐琅面，银质的底托，边角有些磨损了，但珐琅的颜色还是亮的。
“放你这儿。”他说，“等我修完你给我的那本旧书，再来取。”
林微言低头看了看那枚袖扣。九年前的生日礼物，辗转了五年，又回到了她手里。她伸手把它拿起来，攥在掌心。金属被他的体温焐热了，握在手心里，像攥着一颗缓慢跳动的心脏。
她没说话，只是点了点头。
两人走出店门。巷子里的阳光暖融融的，照在青石板上，把积水洼照得发亮。包子铺老板看见他们，喊了一嗓子：“小林，带朋友来吃豆腐脑啊？”林微言应了一声。陈叔从旧书店里探出头，看了他们一眼，没说话，只是笑了一下，又缩回去了。老孙头的象棋摊上围了几个人，有人喊“将”，有人喊“悔棋”。
沈砚舟走在林微言半步之后，像五年前一样。那时候他们也是这样走在书脊巷的石板路上，去陈叔的书店淘旧书，去巷口吃豆腐脑，去河边看落日。五年的时间横亘在中间，像一条很宽的河。但此刻走在石板路上，脚步声前后交叠，像一首断了很久又重新续上的歌。
豆腐脑端上来的时候，沈砚舟拿过她面前的碗，把里面的香菜挑到自己碗里。林微言愣了一下——她不喜欢香菜，这个习惯只有沈砚舟记得。周明宇每次都会问“要不要香菜”，沈砚舟从来不问，直接挑走。
“你这些年……”她开口。
“嗯？”
“有没有别人？”
沈砚舟放下筷子，看着她。“没有。”
林微言低头吃豆腐脑。热的，咸的，滑滑的，一口下去，胃里暖起来。巷子里的风吹过老槐树的叶子，沙沙地响。阳光把两个人的影子投在石板路上，一个长，一个短，中间隔了半尺。那半尺的距离，她看了很久。
然后她把碗往他的方向推了推，肩膀轻轻碰了一下他的胳膊。
“让一让，影子挡
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