入了秋的书脊巷，连风都是旧书翻页的声响。
林微言从陈叔店里出来时，手里多了半包用牛皮纸裹着的书。几本民国的石印本，页角已经脆得发黄，最底下压着一册《花间集》的残页，被水渍蚀出几朵深浅不一的霉斑，像谁把往事泡在茶里又捞起来晾干。
“真不用我送？”陈叔靠在门框上，花镜滑到鼻梁中间，隔着镜片看她。
“就几步路，我又不是纸做的。”林微言把书往怀里收了收，走出两步又停下来，回头补了一句，“叔，下次有这种受潮的，别拿太阳底下硬晒。我去学校借个专业除湿箱，两三天就还你。”
陈叔笑呵呵地摆摆手：“知道了知道了，大修复师。你比我这糟老头还啰嗦。”
林微言弯了弯唇角，转身往巷子深处走。天阴着，云层压得低，风里裹着一丝若有若无的桂花香，被旧书店门口那盏黄澄澄的灯一烘，竟像秋天本身在喘气。
巷子不宽，两边墙根下摆着几盆不知名的绿植，叶子上积了薄薄的灰。几个孩子在巷口跳皮筋，唱着她小时候也会唱的童谣，调子拖得老长，像从很早以前的岁月里漏过来。林微言抱着书慢慢走，鞋跟在青石板路上轻轻叩着，一下，又一下。
就在她快拐进自家院门时，身后有人叫了她一声。
“微微。”
她一怔，脚步钉在原地。这声音不陌生，甚至可以说太过熟悉，像一把旧钥匙，不费力气就捅开了她心里某扇上锁的门。她没回头，只把怀里的书又紧了紧，勒得那牛皮纸边角都陷进去几道痕。
“你跟着我干什么？”她问，声音不高，像怕吵醒什么。
沈砚舟站在几步之外，没打伞，也没穿外套，就一件深灰衬衫，袖口挽到小臂，领带松松垮垮地挂着。他脸上有几分风尘仆仆的倦色，但眼睛很亮，像刚从一个很远的地方赶回来，就为站在这条旧巷子里说一句“微微”。
“我没有跟着你。刚从陈叔那儿出来，看见你往这边走，就跟了两步。”沈砚舟说，“你怀里那几本书，受潮太重，得尽快处理。我认识一个做修复设备的朋友，可以——”
“沈砚舟。”林微言打断他，终于转过身来，脸上没什么表情，“你是不是觉得，拿几本书当借口，就能当以前的事没发生过？”
沈砚舟没接话，只看着她。那目光沉甸甸的，像五年前的无数个夜晚，在图书馆老楼的天台上，他把大衣披在她肩上时那样。也像更早以前，她因为修复一块破损的碑帖弄伤了手指
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