“这是母亲给你的信。”莹莹把信推过去，“她昨晚写的。她哭了一整夜。”
阿贝看着那封信，没有立刻去拿。她的手指在信封的边缘上停了一会儿，那上面写着三个字——“阿贝收”。字迹颤抖，但一笔一划都写得很用力。
“她怎么知道我的名字？”
“我告诉她的。展会那天，我看见你的绣品上绣着‘阿贝’两个字。”
阿贝把信拿起来，拆开。信纸很薄，折了三折。她展开来，低头看。莹莹不知道信里写了什么，但她看到阿贝的睫毛开始抖，抖得越来越厉害。然后一滴眼泪落下来，砸在信纸上，洇开一小片湿痕。阿贝用袖子擦了擦，继续看。看完之后，她把信纸重新折好，放进衣襟里。她抬起头，眼眶是红的，但嘴角没有往下撇。
“她说她种了一棵桂花树。”阿贝的声音有点哑，“每年腊月给我烧纸钱。”
“对。”
“她说她对不起我。”
“对。”
阿贝低下头，把两块玉佩都拿起来，拼在一起，举到眼前。阳光穿过玉佩中间那道极细的缝隙，落了一线光在她的掌心里。
“这块玉的成色真好。”她忽然说了一句不相干的话，“我养父当年找人看过，说这是上等的和田玉，值不少钱。可他从来没想过要卖掉。他说，‘这是你亲爹娘留给你的，卖了就什么都没有了。’”
莹莹看着她。
“你养父是个好人。”
“嗯。”阿贝把玉佩放下来，推给莹莹，“这半块你拿回去。这半块我留着。”她把牡丹推过去，把凤凰收进衣襟里，“先这样。我需要想一想。”
她站起来，要走。莹莹叫住她。
“阿贝。”
阿贝停住脚步，没有回头。
“不管你认不认这个家，有一件事我想让你知道。”莹莹的声音很稳，“从今天起，你不再是那个被抱走之后就没人记得的孩子了。母亲记得你，我记得你。这块玉的另一半，一直在我们手里。”
阿贝站在那里，背对着莹莹。她的肩膀微微动了一下，像是在吸气，又像是在忍。过了一会儿，她迈开步子走了。绣花鞋踩在茶亭的木地板上，“笃笃笃”，越来越远。
莹莹坐在茶亭里，看着桌上剩下的那半块牡丹玉佩。她把它拿起来，攥在手心里，攥得温热。茶亭外的护城河上，又一条船驶过，船上的艄公在唱一支不知名的江南小调，调子飘飘摇摇的，被风吹得七零八落。
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