【主歌一】
码头的潮声磨成铜镜，
照见巷尾那盏灯，把夜摇成筛。
阿婆的拐杖敲碎青石板——
每一声，都是浪花跪别礁石的誓言。
溪边柳絮不再缠绵，
它们学会了用飘零丈量归途。
【主歌二】
船锚啃食铁锈，像时间啃食少年。
渔网张着空洞的嘴，咽不下半个雨季。
灶台倒扣的瓷碗里，
藏着一场没有日期的雨。
母亲的掌纹是干涸的河床，
泪是唯一的汛期。
门闩虚悬，等一只手把它拧成满弓。
【副歌一】
鞋底磨穿的不止阿里山，
还有月光铺成的路——每一寸都烫脚。
今宵归来，饭尚温，酒未冷，
兄弟对坐，斟满的不是高粱，
是窖藏了三十年的沉默。
一碟腌菜，腌的是整个冬天的骨头，
半锅滚汤，把漂泊的咸涩，
熬成舌尖上的糖霜。
【桥段】
浪把礁石嚼成粉末，
却咽不下那个字——“回”。
窗棂松动的牙齿，
咬不住一缕炊烟。
白发在月下数浪花，
每一朵，都是一封没写完的信。
【副歌二·升调】
炊烟咬住瓦楞，撕下半片晚霞，
像脐带死死缠住离巢的鸟。
哪怕江河改道，星辰易主，
最初的那滴血，仍在血管里涨潮。
今宵归来，灯还亮，路还长——
渔火是归舟瞳孔里的磷光。
一粥一饭，鱼丸裹着海的心跳，
肉燕藏着山的骨骼。
筷影交错时，影子重合，
便是天地间最完整的圆。
【尾声】
母亲站在灶前，把自己站成一炷香。
饭菜热了又凉，凉了又烫——
她怕儿子的胃，尝过太多异乡的霜。
月亮从弯刀变成圆盘，
又从圆盘裂成两半。
慈母的线，穿过针眼，穿过海峡，
缝补的不是衣裳，是地图上那道伤口。
弟对哥说：“娘煮的面，还是那年。”
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