第一件事就是把你的药罐子换成电炉子。煤球烟大，对你的肺不好。”
男人咳嗽了几声，说：“那得费多少电？”
“费就费，身体要紧。”王婶的声音很轻，“等电站建成了，咱们村有自己的电，想用多少用多少。”
拾穗儿的脚步停住了。她站在雪地里，听着棚屋里传来的家常话，心里涌起一股说不清的滋味——是温暖，也是沉重。
继续往前走，又听见李大爷在教孙子认字：“这个字念‘电’，电灯的‘电’。等咱们村通电了，爷爷给你买个最亮的台灯，让你好好读书。”
孩子稚嫩的声音问：“爷爷，电是什么样子的？”
“电啊，看不见，摸不着，但能让灯亮，能让机器转。”李大爷的声音慈祥，“等你长大了，也要学怎么造电，让更多的地方亮起来。”
拾穗儿的眼泪终于掉下来了。热泪滚过冰凉的脸颊，留下两道灼热的痕迹。
她抬起头，看向黑暗的夜空。雪还在下，一片一片，不疾不徐，覆盖着这个伤痕累累的村庄。
但明天，太阳还会升起。雪会融化，土会变软，种子会发芽。
而他们，会在这片土地上，留下深深的脚印——不是一个人的脚印，是一群人的，朝着同一个方向的脚印。
那些脚印，也许很快会被新的雪覆盖，但只要方向是对的，路，就会越走越宽。
拾穗儿擦干眼泪，推开自己棚屋的门。里面，陈阳还没睡，就着煤油灯在看图纸。
“回来了？”陈阳抬起头，“大家情绪怎么样？”
“都憋着一股劲。”拾穗儿说，“比我想的还要好。”
陈阳点点头，把图纸推过来：“我刚才又看了吴老师的原设计，有个想法。如果调整一下引水渠的走向，可以绕过最复杂的那段地质，虽然距离长了，但施工难度会降低。”
“那成本呢？”
“成本会高一点，但高得不多。”陈阳说，“更重要的是，安全。咱们不能再冒任何风险了。”
拾穗儿凑过去看图纸。那些线条和符号她依然看不懂，但她相信陈阳。
“你觉得行，就行。”她说，“明天跟吴老师打电话商量一下。”
两人又讨论了一会儿，直到煤油灯的火苗跳了跳，快要熄灭了。
“睡吧。”陈阳说，“明天还有好多事。”
他们吹灭灯，各自躺下。棚屋里很冷，呼出的气都变成白雾。但拾穗儿不觉得冷
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