我担心。”
江辞握着水杯的手指紧了紧。
江妈妈视线落在他握杯子的手上。“你这几年，妈有时候看你新闻。看你一部接一部拍。”
江辞没有说话。
“我就觉得，你不像是在奔前程。”江妈妈声音有些发哑，“像是在逃命。”
江辞心口一缩。
他低头看着水杯里晃动的水纹。
江妈妈不知道系统。
她不知道那串红色的寿命倒计时。
但她凭着直觉，戳穿了他过去三年里最大的恐惧。
逃命。
这就是他一直以来的状态。
“以前是有点。”江辞声音很低。
江妈妈没有说话，静静等着。
“那时候怕停下来。”江辞抬起头，看着远处黑沉沉的夜空。
“现在呢？”江妈妈问。
江辞看着远处万家灯火。
“现在不怕了。”江辞转过头，看着江妈妈。
江妈妈没有问他为什么之前怕，也没有问为什么现在不怕。
她伸出手，轻轻拍了拍江辞放在膝盖上的手背。
江辞反手握住那只粗糙的手。
“妈。”江辞声音平稳，“我现在不疼了。”
江妈妈点点头，把手抽回来，站起身。“早点睡。明天去菜市场买条鱼。”
江辞目送她走回客厅。
夜里十一半。
江辞回到自己小时候的房间。
房间不大。
靠墙摆着一张旧书桌。书
桌角落里整齐地堆着几本高中时代的辅导教材。
墙上贴着几张褪色的三好学生奖状。
窗台上放着一小盆江妈妈养的多肉植物。
江辞躺在单人床上。
床单带着阳光晒过的洗衣粉味道。
按照以往的习惯，每次经历这种深度的情绪波动，他都会习惯性地唤出系统，去确认那串续命的数字。
那个念头在脑海中准时冒了出来。
江辞盯着天花板。
厨房的水管发出轻微的“滴答”声。
楼上有人拖动椅子，木腿在地板上摩擦。
江辞没有呼叫系统。
那个查看寿命的念头在脑海里停留了两秒，然后慢慢熄灭。
他突然意识到，自己已很久没有主动去关注那个数字了。
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