前年的冬天，比今年还要寒冷。市场门口，卖烤红薯的刘大嫂，被几个穿“警服”的人一脚踹在腰上，当场就蜷在地上，半天起不来。刘大嫂的男人，拿着占道费收据，跑到城管局理论，隔着擦得锃亮的玻璃，里面的人轻飘飘地说：“这是联合执法，你去找派出所吧，我们不管。”那玻璃，照得出人影，照得出光鲜。城管和派出所就像两个踢皮球的小孩，你一脚，我一脚，把他当成一个无关紧要的皮球，踢来踢去，最终，没有最终......是不了了之。
赵志红的手，开始控制不住地发抖，不是因为寒冷，而是因为愤怒，因为绝望，那颤抖从骨头缝里往外蔓延，传遍全身，连指尖都在微微抽搐。刚才捏过报纸的指关节，泛着青白色，像攥过一块寒冰，冻得他生疼。他低头，望向地上那张报纸，那些密密麻麻的文字，还在指责着城管的“恋警情结”，还在说着“搅乱执法规矩”“砸了执法牌子”，可那些文字，轻飘飘的，像纸糊的刀子，既割不动那帮人的蛮横，也扶不起被踹倒的刘大嫂，更换不回去年夏天被踩烂的西瓜，换不回他被抢走的生计，换不回底层人的公道与尊严。他忽然觉得，那些冠冕堂皇的文字，还不如他卖的这些胶屑实在——至少，这些胶屑，能贴在老百姓手上的裂口上，缓解他们的疼痛；而那些文字，除了空洞的指责，什么都做不了，既救不了底层人，也改变不了这荒诞的现实。
他缓缓抬起头，望向城管队的方向。隔着两条街巷，名人公园的轮廓，在夜色中若隐若现，像一头蛰伏的巨兽，沉默而冰冷。
“湖南佬，你咋了？脸色这么难看，是不是冻着了？”老高瞅着他脸色苍白，浑身发颤，连忙伸出手，轻轻碰了碰他的胳膊，语气里满是担忧。
赵志红没有说话，也没有抬头，弯腰捡起报纸，轻轻抖了抖上面的尘土，一点点折叠起来，叠得方方正正，塞进三轮车的铁缝里，塞得很深很深，像在埋葬什么见不得人的东西，又像在埋葬自己所有的愤怒与希望，连一丝痕迹都不想留下。
赵志红伸出手，搂住老高的脖子，将脸轻轻靠在他的肩膀上，说：“白天的事……别跟我老婆说。”他的声音，压得极低极低，几乎要被喧嚣的人声与刺骨的寒风淹没。
“晓得了。”老高的声音，被夜风吹得有些散乱，像一片枯萎的树叶，轻轻落在地上，轻得几乎听不见。
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