自己权力根基的底牌。
“哪一段不符合历史？”
一个突兀的声音从包厢门口传来。
伊森不知道什么时候走了进来，他看着里奥那张因为愤怒和不解而显得有些扭曲的脸。
“都符合。”
里奥转过头，狠狠地瞪了伊森一眼。
“所以，这个编剧才显得如此讨厌。他把一个绝顶聪明的人，写成了一个为了某种可笑的荣誉感而自我毁灭的白痴。”
“他不是白痴。”
诺拉在旁边突然开口了。
“汉密尔顿只是无法忍受。”
诺拉看着舞台上那个因为小册子而陷入绝境的男人。
“他无法忍受别人定义他。”
“他是一个靠着自己写字，一步步从加勒比海的飓风中爬出来的人。他的一生，他的国家，他的制度，都是他亲手写出来的。”
“他可以接受失败，可以接受被千夫所指。”
“但他绝对无法接受，关于他自己是谁、他做过什么的故事，由他的敌人来讲述。”
诺拉转过头，看着里奥。
“他宁愿自己毁了自己，也要把解释权握在自己手里。”
里奥突然沉默了。
无法忍受别人定义他。
无法忍受他人掌握解释权。
这难道不是他里奥·华莱士一直在做的事情吗？
当华盛顿的建制派试图将他定义为一个可以用内阁位置收买的政客时，他选择了玉石俱焚；当媒体试图将他的复兴联盟定义为非法的金融割据时，他用强硬的行政手段堵住了所有人的嘴。
他建立东北联盟，推行铁锈带新政，在每一份文件上签下自己的名字。
他所做的一切，不也是在拼命地、用一种近乎独裁的方式，把这个国家的解释权，死死地攥在自己手里吗？
他和舞台上那个正在走向毁灭的汉密尔顿，在灵魂最深处的某种偏执上，竟然有着惊人的相似。
舞台上的剧情还在继续滑落。
丧子之痛。
政敌的围剿。
他始终无法停止解释自己，他用一篇又一篇刻薄的文章攻击杰斐逊，攻击伯尔。
他像是一台失去控制的打字机，试图用文字去填补那个越来越大的黑洞。
直到，那个决定命运的清晨。
威霍肯决斗场。
晨雾弥漫。
两把
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