气。
可这烟火气，此刻却让他感到一种格格不入的孤寂。
他起身，点亮了桌上的煤油灯。
昏黄的光晕驱散了一小片黑暗，却让房间角落的阴影显得更深。
难道，真的只能像父亲规划的那样，埋头读书，考个大学，毕业后找个安稳的差事，结婚生子，在这偌大的北平城里，做个谨小慎微、泯然众人的小职员，守着这份“清白”却憋闷的日子，了此一生？
不。他不甘心。
那股在三年前夏夜街头燃烧过的血气，那股在得知东北沦陷、华北告急时涌起的愤懑，那股在看到北海河灯如繁星、听到街头学生激昂演讲时沸腾的热流，从未真正冷却。
它们只是被压抑着，在心底某个角落不安地涌动。
他渴望做点什么，不仅仅是读书，不仅仅是“安稳”。
他想用自己的力量，去保护些什么，去改变些什么，哪怕只是微不足道的一点点。
可路在哪里？
他颓然坐下，目光无意识地扫过房间。
书架、床铺、衣柜、墙上贴着的中国地图……地图上，东三省那片区域，被他用红笔狠狠圈了出来，旁边写着小小的“勿忘”二字。
视线最终落在那张陈旧的书桌上。
他拉开最底下的抽屉，手伸进去，在几本旧书和杂物下面摸索着，指尖触到了一个用旧蓝布仔细包裹着的小小布包。
他顿了顿，还是将它拿了出来。
布包不大，入手很轻。
他慢慢解开系着的布绳，一层层打开。
里面是几件不值什么钱的小物件：一枚鎏金银簪，花样已模糊；一对褪了色的红绒花；还有——一枚用褪色红绳系着的、圆形方孔的青白玉佩。
玉佩不大，比铜钱略大一圈，玉质普通，带着些棉絮状的杂质，边缘有些许沁色。
一面浅浅浮雕着模糊的云纹，另一面似乎刻着字，但因磨损严重，已看不真切，只隐约有些笔划痕迹。
触手温润，是被人长期摩挲才会有的感觉。
这是生母留下的，为数不多的遗物之一。
他对生母的记忆很模糊，只有一些断续的画面：温暖的怀抱，淡淡的、混合着草药和某种清香的气息，苍白的脸，还有那双总是带着温柔倦意的眼睛。
她去世时他已经十二岁，只记得她病了很久，最后的日子总是靠在床上，握着他的小手，断断续续地说着话。
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