罗晓军没说话，只是静静地走过去，顺手把阿正踢翻的桶扶起来。
桶身上写着：三氯化铁。
这是最原始的腐蚀液。
在这个没有光刻机，没有真空无尘室的年代，方振堂正在用最土、最笨，也是唯一可行的办法——感光干膜法，手工“刻”板子。
既然日本人的解码芯片买不到，那就用分立元件搭。既然高精度的PCB板厂不接单，那就自己在这个黑屋子里腐蚀。
几分钟后。
方振堂颤抖着手，用一把塑料镊子，从那盆绿幽幽的液体里夹出一块巴掌大小的电路板。
他跑到洗手池边冲了冲，然后举到那盏昏暗的台灯下。
密密麻麻的铜线，如同人体的毛细血管一样，错综复杂地分布在基板上。虽然线条粗糙，有的地方还带着毛刺，但确确实实，是一张完整的逻辑电路图。
“哈哈哈哈！罗生！你看！你看啊！”
方振堂把板子怼到罗晓军脸上，笑得像个孩子，又像个神经病，“谁说没有日本人咱们就只能听收音机？这块板子，我集成了四百个晶体管的逻辑门，只要通上电，它就是一颗‘大脑’！虽然体积大了点，耗电多了点，但它能动！”
阿正凑过来看了一眼，撇撇嘴：“这玩意儿比砖头还厚，怎么塞进随身听里？”
“谁说要塞进随身听？”罗晓军接过那块还带着热气的板子，指尖轻轻摩挲过那些粗糙的蚀刻纹路，“这是母版。”
他把板子放在桌上，眼神变得锐利。
“周生封锁的是芯片，是那些把几万个晶体管缩在指甲盖大小的技术。但如果我把这个逻辑拆解开，变成十块这种板子，哪怕是用最普通的电阻电容去堆，我也能把那个‘解码’的功能给堆出来。”
这就是罗晓军的策略——暴力美学。
既然做不到微型化，那就先做出来。只要功能实现了，哪怕这台机器像个鞋盒子那么大，在物资匮乏的内地市场，照样是硬通货。
“快！焊上！试试能不能出声！”方振堂已经迫不及待了，抓起一把已经被烧得黑乎乎的烙铁。
接下来的一个小时，这间充满酸臭味的唐楼里，只剩下焊锡丝融化时发出的滋滋声，和那个疯子博士时不时的咒骂。
“这个电容不行！耐压值不够！换那个红色的！”
“别抖！手别抖！这是信号脚，搭上了就全是杂音！”
罗晓军没闲着。
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