火光照在阿伊杰的睡脸上，跃动的光影让她看起来格外柔软。
她的睫毛很长，像两把小扇子，在眼睑下投下一小片颤动的阴影。
她嘴角微微翘着，像是在梦里见到了什么好事，或许是她爸爸，或许是南边集市的新玩具。
这份安宁脆弱得让我屏住呼吸，生怕一点声响就会将它打碎。
我靠在床边坐着，看着跳动的火焰，身体疲惫，但思绪却异常清醒，不受控制地回放着那场战斗的每一个画面，每一个细节。
那个戴着苍白面具、穿着星辰校服的少年。
他的身形，他的姿态，他挥剑时流畅而冷酷的弧线。
最重要的是，他的气息和我的气息一模一样，像是一个模子里刻出来的，同源同根，却又截然不同。
他看着那个中年男人被一剑斩杀、灵魂被齿轮收走时，目光里没有任何情绪波动，没有怜悯，没有快意，甚至没有专注，像是做完了一件理所当然的、微不足道的小事。
“历史不会改变，白流雪在此杀了黑魔人。”面具少年如此说道。
声音透过面具传来，冰冷，平稳，陈述事实。
■■■。
他也叫■■■。
我低头看着自己的手。
这双手干净、修长、骨节分明，皮肤细腻，没有长期握剑或劳作留下的老茧。
它看起来不像是一个剑客的手，更不像是一个能一剑斩杀黑魔人、与神祇对峙的强者的手。
可当我凝视火焰，当我回想那场战斗时，我分明感觉到，在这具看似普通的身体深处，在血脉和灵魂的某个隐秘角落，蛰伏着某种自己都无法理解、无法掌控的力量。
它像是一头沉睡的野兽，安静地蜷缩在黑暗的最深处，呼吸绵长，却带着令人心悸的潜在威压，等待着某个被唤醒的契机，或是某个无法回避的指令。
那个面具少年，是过去的我，还是未来的我？
是平行世界的投影，还是命运的分岔？
那个变成黑魔人的中年男人，是阿伊杰的父亲，还是某种历史必然性下的牺牲品？
我不知道。
线索太少，谜团太多。
每一次思考都像在迷雾中行走，找不到方向。
我只知道，此刻坐在火堆边的这个我，叫■■■。
背上背着的那个孩子，叫阿伊杰。
她睡着的时候会嘟囔着叫爸爸，醒着的时候会抓着我
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