跃动，像被放飞的萤火虫，一飞出窗外就散开了。
有的光点落在京基 100的玻璃幕墙上，映出里面加班程序员的侧脸，那个年轻人正对着屏幕上的代码皱眉，光点里突然浮现出他小时候的画面：他坐在父亲的自行车后座，手里拿着棉花糖，风把糖丝吹得飘起来；有的光点落在滨海大道的公交车上，透过车窗，落在一个老奶奶的膝盖上，她正低头摸着怀里的相册，光点里涌进她年轻时的记忆：穿着旗袍的她站在外滩，身边的男人正给她拍照，阳光落在他们的笑脸上；有的光点落在城中村的出租屋里，一个刚下班的外卖员正坐在桌前吃泡面，光点里突然出现他女儿的笑脸，小女孩举着画笔画的全家福，上面歪歪扭扭地写着“爸爸辛苦了”。
张锐看着光点从窗户飞出去，眼睛里的疯狂慢慢变成了绝望。他扣动扳机，子弹带着尖锐的啸声擦过林默的肩膀，留下一道血痕——但还没等子弹落地，一道蓝色的光网突然从控制台的屏幕里涌出来，像一张展开的蛛网，把子弹裹在中间。
“不可能……”张锐瘫坐在地上，后背重重撞在仪器上，发出沉闷的响声。他看着那些光点在夜空中流动，像一条条发光的小溪，心里有什么东西碎了——四十年前，他刚加入监管局时，局长告诉他，他们要“清除混乱的记忆，让世界变得纯净”。他信了，把妻子反对的话当成耳旁风，把儿子失望的眼神当成不懂事。直到今天，他才明白，那些被他们当成“混乱”的记忆，才是人们活着的意义。
“你还不知道吧？”苏雨晴的声音从门口传来，她手里拿着一个全息投影仪，画面正投射在实验室的墙上。“我们刚才把监管局的‘意识清除计划’，还有你们四十年来销毁的记忆清单，全都发给了全球的媒体。”
林默转头看去，全息画面里，纽约的街头挤满了抗议的人，他们举着“还我记忆”的牌子，声音透过屏幕传出来，带着愤怒和坚定；伦敦的广场上，一个老人正对着镜头展示他被销毁的记忆芯片，里面原本存着他妻子最后的笑容；东京的地铁站里，年轻人把光点的照片贴在墙上，上面写着“记忆不死”。
“现在全球都在抗议，”苏雨晴走到林默身边，拿出急救包帮他处理肩膀的伤口，“监管局的局长已经被议会停职调查，你们的‘纯净计划’，彻底完了。”
张锐低着头，双手插进头发里，肩膀开始颤抖。他想起去年儿子结婚时，给他寄了张请柬，上面写着“希望爸爸能记得，我小时候你带我去放风筝的日子”。他那时候还以为儿子在无理取
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