烛油在底座上积了一小圈，烛芯烧得微微偏向一侧。
她想起刚才在楼下听到的那段琴声，那种散漫而漫无目的的弹法里有一种很深的独处感，像是弹琴的人把自己关在一间只有他自己的房间里，门没有锁，但也没有人进来过。
“刚才那首曲子，”她开口，声音很轻，“像在诉说什么。”
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