找到王维《辛夷坞》那一页指给她看。
他的手指点在书页上，指甲剪得很短，指节上有一道浅浅的疤，不知道是什么时候留下的。
页面上的批注写着一行楷书：“木末芙蓉花，山中发红萼。
涧户寂无人，纷纷开且落——此诗之妙不在写景，在‘纷纷开且落’五字。
花开无人赏，花落无人知，然花开与花落本身即是全部意义。”
向海嵐低头看着那行批注，忽然轻声念了出来：“涧户寂无人，纷纷开且落。”她念得很轻，声音像是从喉咙深处慢慢浮上来的，每个字都咬得很清楚。
她念完之后抬起头看着陈浩，“我读到这段批注的时候也想到了这个。
王维这首诗表面上是写辛夷花，其实写的是一个人在无人看见的地方自己完成自己。”
陈浩看着她，她的目光也正看着他。
两人之间隔着一本摊开的旧书，旧书的页面上有前人手写的批注，而他们几乎在同一时刻说出了对同一句诗的同一种理解。
“我也这么想，”陈浩说，“王维写这首诗的时候大概正在辋川别业里一个人待着。
他不需要谁来看，花开了就开了，落了就落了，他在旁边看着，记下来，就是它全部的意义。”他的声音比平时低了一些，像是怕惊动什么似的。
向海嵐的手指在书页边缘轻轻点了一下。
她的指尖碰到书页的边角，那里因为翻得多了已经有些毛糙，摸上去有一种粗糙的柔软。
“所以你看，我们读的是同一本书，想到的是同一件事。”
陈浩没有接话。
客厅里安静了几秒，那种安静比任何对话都更让人觉得妥帖。
窗外传来一声鸟叫，不知道是什么鸟，叫声很短促，叫了两声就停了。
他伸手把那本旧书合上放在沙发扶手上，靠着椅背看着她：“下次想听我讲王维的话，随时过来。
辋川集我那儿有全集，比这本选本全得多。”
向海嵐从椅子上站起来。
椅子的腿在木地板上轻轻响了一下。
她拿起自己的帆布包，把那本笔记本收回包里，拉上拉链的时候她低头看了一眼包里面，确认笔记本放好了。
走到客厅门口的时候她回头看了一眼。
陈浩还坐在沙发上，手里握着那本深蓝色的旧书，封面被他的掌心焐得比之前亮了一些。
他坐在那里看着
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