俞飛鸿的眼皮开始发沉,声音越来越小,越来越慢。她把手机从杯子上拿起来,握在手心里,侧躺在沙发上,把脸埋进靠垫里。
“困了?”陈浩问。
“嗯。”她的声音闷闷的,从靠垫里传出来。
“去床上睡。”
“不想动。”
“那我把电话挂了?”
“不要。”
陈浩没有挂。他安静地等着,听着她那边逐渐变得均匀的呼吸声。过了大概三分钟,她的呼吸彻底平稳了,像是一条河从湍急的峡谷流进了开阔的平原,流速慢了,水面平了,一切都安静了。
“晚安,飛鸿。”他轻声说。
他没有挂断。他把手机的亮度调到最低,放在书桌上,关掉了台灯。书房里暗了,只有手机屏幕上的那一点微光,一明一暗地闪着,像是一颗不肯熄灭的星星。
北京的那边,俞飛鸿的手机也亮着。屏幕朝下,扣在沙发的垫子上,蓝白色的光从缝隙里透出来,在天花板上投下一小片圆形的光晕。那个光晕很小,小到像是一个人站在很远的地方举着一盏灯,你看不清他的脸,但你知道他在那里。
一直都知道。
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