去的地方。
他这一辈子，打了个平手。不是输，也不是赢，是打平了。
他走了这么久，最后留下的，就是这么两个字。
杨过没有立刻把那枚铁渣收进石龛。他先把它放在掌心，握了很久。
铁渣被那年轻旅行者揣了几年，带着一点温。
杨过觉得，那点温里，有天边的风，有荒原的日头，还有师祖写下那两个字时，指腹留在上面的力道。他把铁渣贴了贴额角，然后才把它，轻轻放进石龛里。
他放好铁渣，退后一步，看着石龛里那些旧物。厉若海的枪旁，多了一枚铁渣。
他想，师祖和厉若海，都是走远路的人。一个把枪留在了山脚，一个把打平两个字留在了天边。
如今他们留下的东西，都回到这儿了。
回不回来的人，都留着回家的记号。他点的那盏灯，替他们照着这些记号，也替他们，照着一整条来路。
那盏灯，他还会一直点下去。灯油添了又添，灯芯换了又换。
只要灯还亮着，那些走远的人，就永远知道，回家的路，是亮的。
杨过把那枚凡铁渣，收进了厉若海空枪旁的石龛里。
厉若海的那把枪，还插在山脚的花岗岩上。空枪旁，有一座小小的石龛。
石龛里，放着一件又一件旧物。有旧剑，有旧刀，有旧竹简，都是这些年独孤峰的人，从各处带回来的，属于那些走远的人的东西。
杨过把那枚铁渣放进石龛，没有合盖。
他让它敞着。他说，合上盖，就是把路封了。
不合盖，是让路过的人，还能看见它，还能知道，这世上有一个叫独孤求败的人，走了一辈子，最后在天边，写下两个字，打平。他走了很远的路，可他的故事，回到了家。
那盏灯，还亮着。
杨过回到灯下，又坐了一会儿。他拿起那枚铁渣之前放下的木剑，继续削。
他削得很慢，一下一下，像他师祖当年练剑那样。
他不说话了，可他心里知道，师祖没有白走这一趟。他把打平两个字留在了天边，又把它们带回了家。
他这一生，算是画上了一个句号。
那天夜里，杨过把灯芯又拨了拨，让火苗旺了一点。他坐在灯下，看着那枚躺在石龛里的铁渣，看了很久。
他没有再流泪，也没有再说话。
他只是忽然明白，师祖这一辈子，不是一个人走的。
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