着抄。
抄完，他在册子末尾添了一行字：这是独孤峰那位厨娘的手记。我没见过她，但照着她的法子做菜，做出来的饭，家里人吃了都说香。
那行字，后来被更多的人添了下去。每一本抄本后面，都有不同的手写批注。
有的写，我做灵薯炸糊了，重来一回，成了。有的写，我没记住油温，只记住了筷子试油，够用了。
这些批注，让《家常》越传越厚，也越来越像一本活的菜谱。它从来不是死的。
每一双手照着它做饭，它就在那一双手里，活了一次。
萧炎后来看见这本册子，翻了一遍，合上，说，你这一辈子，灶上的事，算是写到头了。
商秀珣说，写到头了。可我还在做。
只要我还能进厨房，我就还在做。册子是死的，饭是活的。
你照着册子做出来的饭，跟我在灶台上做的，永远不一样。这就是家常菜的道理。
它活在人手里，不在纸上。
萧炎没有接话。他站在厨房门口，看着商秀珣系上围裙，走到灶台前，伸手摸了摸锅沿。
她摸锅沿的样子，像在摸一个老朋友的头。萧炎忽然觉得，这间厨房，这一口锅，这一本薄薄的册子，就是她这一辈子，最实在的东西。
那天傍晚，商秀珣又做了一顿家常饭。没有客，就是院里几个人。
她炒了两样菜，蒸了一锅饭，端到桌上。菜不多，饭管够。
几个人坐着吃，也不说话，就是吃。
吃完饭，她把碗筷收了，洗净，放回原处。她站在灶台前，看着那口用了一辈子的锅，忽然说了一句：日子就是这样，一顿一顿地过。
我做了那么多年的饭，如今才明白，饭做得好不好，不在手艺，在有没有人吃。有人吃，就是好饭。
那本《家常》还在窗台上放着。风从窗外吹进来，把册子的纸页掀起一角，又落下。
它还会被很多人翻，很多双手照着它做饭。
可它记着的那个人，已经把那点做饭的功夫，化进了这一辈子的每一顿饭里。有人问她，这本册子写完了，你还写不写别的。
她说，不写了。菜谱写到头了，可饭还在做。
做出来的每一顿饭，都比册子上的字新鲜。册子留给后来的人翻，饭留给坐在这儿的人吃。
她说完，又回到灶台前，把锅刷了刷。灶上的火还亮着，她伸手试了试锅沿，觉得火候正好。
本章未完，请点击下一页继续阅读！