叶归根从口袋里掏出一张名片，双手递过去。名片是白色的，很简洁，只有一行字和一个名字。
“基石与翅膀影响力投资基金，创始人，叶归根。”
克劳迪娅看着那张名片，沉默了很久。
“你们这两个年轻人，”她终于开口，声音里有一种说不清的东西，像是感慨，又像是在叹气：
“你们到底还有多少我不知道的东西？”
杨成龙和叶归根对视了一眼。
“不多。”杨成龙说，“就这些。”
克劳迪娅摇了摇头，站起来，走到窗前。
窗外是柏林的天空，灰蒙蒙的，但有一道阳光从云缝里漏下来，照在远处的一座钟楼上，亮得晃眼。
“杨先生，”她背对着他们，“我能问你一个问题吗？”
“你问。”
“你为什么做这个？卖围巾。从中国XJ，到欧洲。折腾这么多事，遇到这么多麻烦。你为什么？”
杨成龙想了想。
“因为那些牧民。”
他说，“他们织了一辈子围巾，一条只卖几十块钱。我帮他们卖到欧洲，一条能卖一千多。这多出来的钱，不是我拿，是他们拿。”
“他们拿了钱，就能给孩子交学费，就能给老人看病，就能把破了的毡房修一修。”
他顿了顿。
“我爷爷说过，人这一辈子，最重要的不是赚多少钱，是做多少事。做多少事，不是看做了多大的事，是看做了多少人的事。”
克劳迪娅转过身，看着他。她的眼眶有一点红，但很快就恢复了。
“你爷爷是个哲学家。”
“他不是。他是个修路的。”杨成龙说，“但他修的路，比哲学家的书还厚。”
克劳迪娅笑了。这次是真的笑了，不是那种职业性的、社交性的笑，是那种被什么东西打动了之后、不由自主地笑出来的笑。
她走回办公桌前，坐下来，从抽屉里拿出一份文件，推到杨成龙面前。
“这是我们的标准采购合同。第三页第十一条，是解约条款。我划掉了。第十五页第二十条，是独家代理条款。我也划掉了。”
杨成龙低头看着那份合同。那些被划掉的条款旁边，写着克劳迪娅的签名和日期。
“我不跟你签独家。”
克劳迪娅说，“因为独家对你不好。你应该多找几家渠道，不要把鸡蛋放在一个篮子里。”
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